Viaje a Tokelau

Punto (y seguido)

2009-07-20T05:15:00.000-07:00

Tokelau cierra sus puertas desde aquí. El camino que empecé como transición ha acabado una vez que lleguí allí y me tocó volver. No sé si mejor. Ni peor.

Pero pasa, no te quedes aquí, en la puerta. Sé bienvenido a mi nuevo hogar de desvaríos, estropajos y demás mediocridades de colores. Honrada estoy por haberte tenido, honrada si decides seguír a mi lado.

Señorita Estropajo es un nuevo enfoque, más liviano, más despierto, más... o menos.

Pasén, pasen y vean.

Vuelta e ida.

2009-07-07T00:08:00.000-07:00

Recién acabo de llegar, mudado mi periplo de fuego y sal por los océanos de Stevenson, cansada, abotargada y hambrienta, a esta tierra mía, que, sin embargo, no parece serme tan lejana ni propia de la nostalgia ahora que la veo de cerca.

Y en estas estoy yo cuando me asaltan, intrépidos y sin avisar, sentimientos desgarrados de amor y odio, de asombro y admiración, de horrenda incredulidad... y si, de apatía generalizada y exenta de deudas propias y ajenas al comprobar que esta todo tal cual lo dejé cuando partí.

O casi, porque me encuentro que han dispuesto, más sin preguntar que sin mi permiso, casi siempre afable y consentido, un cambio ciertamente reseñable en mi vida, la que ahora me dispongo a retomar.

Y por eso, y por alguna que otra cosa más, me dejo ver llorando, sin saber qué decir y pensando en qué tipo de lámparas harán juego con las cortinas del que será mi nuevo hogar, en mi nueva situación, en un lugar distinto.

Y por eso, y por alguna que otra cosa menos, me escondo a llorar a un pequeño ser que se está alejando, patita a patita, moviendo los bigotes, destartalado por la edad y por su calidad de anciano de siete en siete.

Ha vivido mucho, bien y valientemente, mi gato mayor, aquel que precedió a todos los duendes de malas pulgas que ahora pueblan mi todavía hogar, nieto de valientes, hijo de amables, aquel que intentaba seguir jugando con una madre recién postrada a una orilla de un camino de tierra y que por algún motivo, entendió que no podía volver a jugar con ella y prefirió seguirme para esperar a jugar conmigo... Porque me dicen que lleva enfermo desde que partí, y que parece que estaba esperándome para partir.

Y lloro, remarcándome sin señales tanto mi debilidad como la pesadez de la certeza de que todo está tal y como lo dejé al marchar, incluyendo mi torpe razón y mi débil espíritu.

A ti te amo por el futuro que me estás brindando.
A ti te amo por el pasado que me dedicaste.

Saluda a ya sabes quién cuando la veas.
Buen viaje, amigo mío.

Postal desde Tokelau IV: Noelia's returns

2009-07-02T10:29:00.000-07:00

Así se divertía la muchachada antiguamente en Atafu.

Es injusto pensar que mi propósito de redención y renovación se queda en estas postales que te hago llegar. Injusto por lo escueto. Y no por ello falto de intención y determinación.

Acostumbrada ya al estruendoso silencio de estos pocos metros cuadrados del borde del mundo empiezo a recoger los sonidos que se fueron quedando atrás, allí abajo, ocultos tras años y años de raciocinio y paso del tiempo. Nada contra Cronos. Afortunadamente aquí no me faltan ni la lluvia para lavar el ánimo ni la sal para curar y cerrar.

Rejuvenezco al tiempo que maduro. Recojo las hebras perdidas de mis vidas pasadas y me doy cuenta de las cosas que han quedado sin atar, los deseos sin cumplir, los destinos no apuntados, la tinta mal vertida, los dolores mal curados. Y empiezo a hacerme pulseras alegres con todas y cada una de esas hebras recién cogidas de mi memoria. Ahora que tengo bonitas cuentas de colores, caracolas, piedrecitas brillantes y lineas de polvo de estrellas. Con eso, creo que tendré pulseras y collares para todos cuando vuelva. Cuando vuelva.

Momento Revival: las noches de Noelia. Perder hasta tres kilos a base de garrulaceas y mal paridas coreografías de finales de los 90 con un Blue Tropic con 7up o un Malibú con Piña -como mucho- en una hortera discoteca subterránea -hoy meterían en Guantánamo al arquitecto-.

La Noelia. La última vez que pisé allí sufrí un shock amnésico durante el cual me comentaron que me vieron peleando a garra y mechón con dos chonis mas grandes que yo. A día de hoy sigo sin creerlo ... y sin recordarlo. Lo que si recuerdo es la fiesta privada de fin de curso que organizamos unos pocos y que, por mi condición de inocente extraterrestre, acabé desnudando publicamente al "quarterback" de la clase sin rubor alguno -propio de quien vive sin saber lo que hace- para regocijo de mi memoria y envidias de las demás presentes.

La Noelia. Con la perspectiva del tiempo me doy cuenta de la suerte que he tenido por poder seguir creando frases completas. Sujeto, verbo, predicado. No mucho más. Pero he tenido suerte habiendo pasado la adolescencia metida en la Noelia... y aún cuando tengo el alma llena de brisa marina puedo evocar el pegajoso hedor de la máquina de humo, de Gala, Ecuador y un Ricky Martín que aún no era gay -ah, que sigue sin ...?-.

Supongo que el tiempo pasa para todos. Afortunadamente en estos casos.

Y ahora que (re)caigo, una camiseta top verde lima, unos vaqueros morados y unos plataformas azules -qué daño hicieron las de la Beckham- que acompañaban a unas gafas y a un cabello de colores era el uniforme habitual de mis noches de Noelia.

Afortunadamente el tiempo pasa. Gracias al Dios del Volcán.
Me vuelvo a la playa a lavarme la cara, a ver si se me pasa el susto.

Postal desde Tokelau III : El rey de los monos

2009-06-26T00:37:00.000-07:00

Andaba yo esta mañana pensativa sobre una roca en el rompeolas de Te puka i mua cuando me ha llegado el bongograma del Oeste con una noticia rara, triste y melancólica: ha muerto el rey del pop, Jacko para los amigos. Pobre Bubbles. Y no es que yo tuviera una relación fuerte con el Señor White or White, pero son muchos los recuerdos de mi infancia y adolescencia que tienen que ver con él... y ahí me he quedado yo, sentada en mi roca, acordándome de alguna actuación del colegio donde jugabamos a imitar el baile de los zombies de Thriller, de la camiseta del Dangerouse que a mi primer amor platónico le encantaba llevar y que nunca se dió cuenta de lo mucho que llegó a gustarme esa camiseta, de lo mucho que podía llegar a levantarme el ánimo escuchar la otrora oscura e infantil voz de los Jackson 5....

Y creo que hoy me voy a quedar todo el día aquí, con mi sombrero de paja y mi corazón de arena, encaramada a mi resbaladiza fortaleza de la soledad, esperando que sea todo otra de esas conspiraciones elvispresleyranas, hoy que seguro nadie quiere recordar lo malo del rey de los monos, ahora que el icono ha dejado paso al mito...

Postal desde Tokelau II: el mono de la calle de atrás

2009-06-19T00:05:00.000-07:00

Esto de andar entre cocoteros a greñas y con mil soles entre las uñas es, cada vez más, esclarecedor. Como esos pocos segundos que se tardan en acostumbrar los ojos a la luz tras un rato a la sombra, pero supeditado a la supervivencia de los sentidos en este infierno paradisíaco que resulta este reducto del pacífico.

Tumanu ya no viene por aquí por algo de las maldiciones y porque vine a manifestar mis propiedades corporales femeninas mensuales estando en la laguna de pesca con él y se conoce que no estaba muy ducho en esos lares, por lo que me dicen que está encerrado en el templo, venga orar, venga orar... En su lugar vienen Orama -con r- y Manai, "féminas" ambas, y se pasan la mitad del tiempo intentando aplicarme emplastos que servirían de goma2 en cualquier otro rincón del mundo.

Desde que estoy aquí me he centrado en lo más básico: comer, dormir y ver episodios de Lost. Y luego las cosas secundarias vienen solas. He aprendido a no sufrir por matar bichos o bestias pequeñas -que luego me dan asco y siempre acabo comiendo coco a la brasa- y a que no me importe que no se lean los cds a excepción del Backstreet's Back soportando así el castigo divino del Dios del Volcán del buen gusto.
Haría un sacrificio para calmarlo, pero me temo que no tengo rubias a mano, vírgenes, al menos.

Y luego está el jodido mono. He domesticao un mono. No es como un gato, que le echas de comer, viene, se lo come y se larga; el mono -un orangután hembra por cierto-, Waiata, le echas de comer, viene, se lo come y se queda para comerse también los muebles y desparasitarse sobre el portatil. Y no tengo el antivirus para muchas fiestas. Lo bueno que tiene es que lo estoy adiestrando para recoger cocos, papayas y poco más. Lo mano que tiene es que si recoge 10 se come 35. Pero algo llega. El me enseña a desparasitarme y subirme a las palmeras sin despeinarme y yo le enseño a pintarse las uñas de los pies y bailar el It's Not Unusual como Carlton, que le sirve seguro en las próximas fiestas del pueblo.

Lo cierto es que me encuentro mejor. Por las noches tengo tiempo para prácticar con la tableta gráfica, para leer más o intentar escribir mejor... Por lo pronto ya duermo bien. Gracias al gurú de la tribu del puerto deportivo de la isla que me tiró el bromacepán y el orfidal al mar y me recetó un licor de hiervas que viene de miedo para antes de dormir. Sospecho que lleva alcohol, pero tras varios Bandos de la Huerta, el alcohol isleño apenas hace de advenediza Fanta Zero.

Empiezo a entender esto de vivir en una isla desierta. Pero salvando que esto no son islas, ni estan desiertas, pero el concepto es el concepto. Más o menos es como vivir en el almacén de Ikea pero sin llaves de allen y moscas como autobuses; y que la comida es mejor, pero eso tampoco tiene mérito. En el fondo de la botella encontrarás, además de esta postal, mis más sinceros saludos y una pizca de la mala ostia del dios del Volcán.

Esta llegando

2009-06-15T07:50:00.000-07:00

Así que ya estas aquí. Bueno, casi. Estás llegando.
Tranquila, dormilona y a tu paso, pero estas en ello.
No sé de qué me sorprendo, conociéndonos como nos conocemos.
Te prometes alta, sonrisa brillante y perpetua, tus ricitos oscuros.
Y esta es la tarde de la mañana que te ha dado por venir,
así, antes de tiempo y después de la cuenta.

Eres la primera, pequeña, y así serás tratada.
Tu bisabuela te espera, sentada en su trono,
al fondo de la gran sala, templados los nervios,
consciente de todo y sobre todos, y yo con estos pelos.

Eres la primera, pequeña, y así te querremos.
Porque te estas haciendo de rogar, puñetera,
y suerte de la paciencia de tu santa madre,
que siempre parece que no va con ella,
que sonríe estando tan cansada
mientras cuelga unas cortinas de colores,
y que se las estas haciendo pasar perras, niñata.

Espero que te quedes con mi cara, pequeña,
porque yo seré la que te cubra de estrellitas,
la que te lea esos libros de hadas,
y te disfrace de pirata con los pantalones de tu padre.
De todas tus "titas", esa a la que verás poco, la "loca".

Bienvenida, pequeña,
porque hace calor, y hay crisis y hay un presidente negro,
y dejan salir por la tele a Dani Martín y a la Pantoja,
pero haremos lo posible para que no te des cuenta... todavía.

Postal desde Tokelau I

2009-06-12T03:28:00.000-07:00

Hola, qué tal va todo por ahí?

Te mando esta postal desde Atafu aunque en realidad estoy en Nukunonu pero he tenido que coger la balsa porque aquí no hay estafeta.

Aunque llegué hace unos días todavía estoy intentando afianzarme porque me esta costando lo mio. Yo pensaba que venirme a un atolón del pacífico me simplificaría la vida y ha sido justo al revés. No tengo tiempo para nada, mis libros se arrugan con las tormentas tropicales y anoche los gorilas me jodieron el generador eléctrico con lo que el dvd tampoco funciona.

Aquí vivo en una choza situada sobre la costa -madera, junco y poco más por todas partes-, cerca del puerto de los nativos. Hay un muchacho nativo que hace las veces de guía, Tumanu, pero le llamo Teo porque cuando me enseña algo me recuerda al niño ese de los cuentos infantiles.

No es que sean muy hospitalarios estos nativos, la verdad. Entre las maldiciones por mi pelo rubio y mi blanquecina piel, los descojones porque no pesco una mierda y lo de los gorilas que me roban por la noche -¿porque nadie me dijo que había gorilas aquí, joder?- esto es, en general, bastante frustrante. Lo bueno es que me los estoy ganando con pases de la colección en dvd de La dama de Rosa, Topacio y Betty la Fea, que se conoce que a esta gente le están gustando los culebrones por entregas. Si se me ponen tontos y se niegan a invitarme a su fiesta Luau de la próxima luna, les meto Pasión de Gavilanes. Viniendo del país del tomate, yo ya soy inmune, pero esta gente no. Con algo de suerte me dan tierras a cambio de algún spoiler de Lost.

Espero que por allí vaya todo un poco mejor que cuando me fui, que Verónika triunfe en su exposición de pintura, que Toro y Justiniano hayan conseguido algo con la panadera, que Ego encuentre su agujero de gusano entre Murcia y Delfos. Que el resto sigan tan bien como siempre.

En fin, me despido ya que estoy viendo a un par de viejas -nativas de teturcias a la altura del ombligo pero viejas cotillas y puñeteras como las hay en todas partes- que están toqueteando mi balsa y es lo que me faltaba ya hoy, no poder volver a mi choza y tener que dormir al relente. Menos mal que siempre llevo encima el ipod -a carga solar- y con ponerles el Antichrist Superstar, los tengo un rato postrados y rezando al dios del Volcán.

Tofaa!

Pd: Hoy no ha sido un buen día. Me he enterado de que Kim Manners, uno de los mejores directores de la televisión de ciencia ficción de los últimos tiempos, murió allá por enero. Pero supongo que eso es, como tantas otras cosas, algo que solo me entristece a mi en toda esta isla y posiblemente el resto del universo -incluyendo todos los multiversos-.

Puñeteras ranas

2009-06-04T09:20:00.000-07:00

No duermo bien porque la piscina de mi vecina es ahora un estanque y las ranas montan orgías nocturnas. No como bien porque ando nerviosa y frustrada y atemperada y todo me sienta mal salvo lo más guarro. No hago nada bien. Estoy cansada, exhausta. Triste por no estar a mi propia altura durante demasiado tiempo ya.
De este agotamiento es ejemplo este blog, abierto meses atrás y aún sin oler ni de lejos el nivel que yo esperaba. Esta es la entrada nº 100 y necesito un descanso de todo.

Me quedo leyendo Mondo Lirondo, de La Penya, My brain is hanging upside down, de David Heatley o Nadie es más de aquí que tu, de Miranda July, este último delicioso libro de relatos escrito por una señorita que bien parece una poupee de porcelana y que sólo por eso merece un poco de atención.

Y me quedo escuchando a Edith Piaf o a Carlos Madrid -pese a que lo considero a día de hoy un tío que no vive en este mundo para bien y para mal- y esperando ver Coco, o El milagro de Henry Pool -donde una vez más, parece que Luke wilson es mucho más grande que las películas que hace, casi tan grande como la nariz de su hermano Owen-.

Hasta pronto.

Oceanic 815

2009-06-03T09:13:00.000-07:00

Los accidentes de avión me sobrecogen mucho. Sobre todo cuando volar es una de las pocas cosas que me mueven la sangre en este mundo, cuando viajar es una forma de vida, cuando hablamos de aeropuertos que he conocido, de aviones en los que he volado, de rutas que he sobrevolado.

Tal es el caso del Airbus 330 de AirFrance desaparecido a 1.000 kilómetros de la costa brasileña. Escucho por radio, veo por televisión y leo en Internet las noticias de las nuevas piezas del siniestro encontradas en alta mar, los detalles de cada una de las 228 personas a bordo, los posibles porqués, cuándos y hasta nuncas, de esas inútiles cajas negras, del silencio que suele haber en lo profundo del océano...

... y me duele. Tanto como aquel Spanair de fuego y llanto.

Y me duele porque aun recuerdo aquellas once horas insufribles de vuelo en la madrugada, con unas permanentes y fuertes turbulencias al salir de Rio de Janeiro, siguiendo la misma ruta, volando en el mismo tipo de avión. Recuerdo cómo dormía la mayoría, indigestados de marisco y cachaça y mis agarrotados dedos enraizados al asiento mientras se escuchaba por el hilo musical algo parecido a un "Rogamos a los pasajeros no se asusten pues estas sacudidas entran en lo normal. Se trata de una corriente de aire propia de estas fechas la cual que, aunque de forma abrupta, nos ayudará a llegar mucho antes a nuestro destino" -así más o menos lo recuerdo yo-...

Y temí. Porque aunque tecnócrata, mi fe en la tecnología y creación humana sigue siendo escueta. Y sólo conseguí desahuciar mi mente aplicando otra frase como mantra: "Estadísticamente es la forma más segura de viajar", que me repetía Superman a la oreja a cada una de las sacudidas.

Pero no lo puedo evitar. Hoy me duele ese avión hundido en el océano.

Y me duele porque intuyo el tipo de asistencia y medios que puede haber prestado el aeropuerto de salida en Brasil o el de llegada en París.

Los últimos radares que captaron la señal del Airbus 330 confirman que el aparato se desvió de su ruta e intentaba dar la vuelta por fallos técnicos causados por el posible impacto de un rayo -pese al mecanismo de desvío que se crean en estos aviones y que hacen prácticamente imposible el perjuicio por este tipo de impactos eléctricos.

El porqué todo el mundo esperó a la hora de llegada para confirmar su desaparición es algo que no entiendo: "Ah, bueno, igual es que se le ha jodio la radio y llega a su hora y aquí no ha pasao nada." Como si volviéramos atrás en el tiempo a la época rusa donde los submarinos se hundían y no se pedía ayuda a países con más medios "para no desmerecer, no sea que nos vean como una vieja potencia deshauciada".

Entiendo el hecho de no adelantar tragedias y no dramatizar para no asustar a los familiares, pero en un caso como este donde el tiempo es crucial, no me entra en la cabeza esa inútil espera.

Entiendo que un avión pueda perder la señal y desaparecer de los radares o de su ruta trazada pero no me entra en la cabeza que en el puñetero planeta en que vivimos, con cinco satélites por cada hombre, mujer y niño, un avión con 300 teléfonos móviles se pierda en el vacío y nadie trate de rastrear la más mínima señal.

Y tampoco, ya que estamos, me entra en la cabeza que las famosas y buenas-para-nada cajas negras no lleven señalizador.

Esta mañana leía en el periódico en qué consiste lo que se llama "Síndrome del superviviente"; muertes y perdidas de improviso y/o de forma abrupta que provocan en los familiares y amigos un shock semejante al que padecían los supervivientes de los campos de exterminio, donde el sentimiento de culpabilidad por no ser ellos los asesinados se imponía al luto normal por la pérdida del ser querido. Este sentimiento impide procesar correctamente el vacío dejado por la persona ausente y como los amputados que aún sienten el miembro perdido, los ausentes siguen presentes para los familiares a modo de fantasmas.

Soy débil. Y creo en cosas que no se pueden ver. Por eso sigo empatizando mis recuerdos y pensando que todo se parece mucho a esas cosas que la tele me ha contado, que existe un triángulo de las bermudas donde todo son jubilados con camisas hawaianas, que existe una isla con propiedades extraordinarias que provoca que los pasajeros de vuelos acaben allí jugando al backgammon y que, por encima de todo, no perdemos a nuestros muertos sino que simplemente siguen ahí, con un poco menos de peso y señalándonos con el dedo por lo patéticos que somos intentando agarrarnos a clavos ardiendo y cajas negras que no dan señal a 5.000 metros bajo el mar.

Un día tonto

2009-06-01T10:04:00.000-07:00

Si. El culo de Clark Kent - Tom Welling.

Es que hoy tengo el día tonto.

El voto chorizo. Bien. Ojalá sea un movimiento de masas.
El avión que desaparece en el atlántico. Mal. Ojalá sea una campaña de Lost.

Internet va a pedales. Me duele la vida de pensar cada vez menos, cada vez peor, cada vez más de lo que aquí en vez de lo que allí; de estar tanto tiempo en la postura de jota que implica mi trabajo, ora rodando, ora sin rodar. Escucho en un informativo de radio a una compañera de carrera que es ciega. Odio no poder decir en voz alta que no la recuerdo como una persona ejemplar, precisamente. "Si tuviera una pata de palo sería más feliz porque nadie esperaría de mi nada más que llevar traje y corbata", que decía Mulder. Odio a mis compañeras de trabajo. Soy su futura jefa -espero-. Y las odio. También odio a los señores sudorosos y maleducados que llegan a mi comercio con la camisa abierta hasta el ombligo, recordándome el aburguesado y victoriano dibujo de Furillo.

Justiniano saliendo de la playa cual Venus de Boticelli -y que nadie se olvide que la diva nos nació de la espuma del semen vertido por los genitales de Saturno (Cronos), seccionados con una guadaña por Júpiter (Zeus) y lanzados al océano-, Elvis gritándo My Way, el limón Gazmoño, el helado que siempre me chorrea codo abajo, la sonrisilla tonta que siempre me produce cualquier portador del título de Clark Kent, preguntarle a mi hermano pequeño a cuántos exámenes se va a presentar este año mientras me fijo en las entradas que va teniendo ya... Amanecer subida al tejado y en pijama para impedir que las urracas le saquen los ojos a mi gato por destrozarles el nido -y arrojar un polluelo gordo y feo tejado abajo que seguro que se lo merecía-.

Día tonto. Ocurrencias sin importancia para una existencia sin importancia. Mediocre, es la palabra. Trivial y sin la relevancia que mi pasado me había pintado hasta que llegó un día y me metió el dedo en la nariz por no señalar cualquiera de "las cuatro vías" de Jodoroswky.

Día tonto. Pero ciertamente y gracias a estas pequeñas cosas, tonto y divertido.
Creo que me iré a la playa esta noche, ya sea para imitar a Justiniano imitando a náufragos o para buscar a los náufragos del avión pérdido.

Jailhouse Rock (meditado)

2009-05-29T00:14:00.000-07:00

Él, el más grande. No tanto como Elvis. Que lo dicen todos. Digo, que lo fuera durante doce añazos para acabar su brillante acto con un procaz lagrimeo un aciago día de julio seguido del sofocón para todos los muerdeaceras que por aquel entonces nos tocó preguntar a su público.

-¿Qué le parece a usted que Samuel Pizarro haya dimitió como alcalde?

-Pos que es una pena.

-Una lástima.

-Ese hombre ha hecho mucho por la ciudad.

-Yo no soy de su partido y le he votao.

-Yo no digo na que luego to se sabe.

- Se habrá llevao lo que haya querío, pero también ha dao mucho trabajo.

-Dígame, Señor Paños, usted es amigo del Señor Pizarro, sabe porqué ha dimitido?

-Pues si, es amigo mio y de mi familia, y supongo que será una decisión meditada porque necesitará descansar.

Y efectivamente, el Señor Pizarro se retiró discretamente a meditar a su dúplex en primera línea de la costa, a sus fincas norteafricanas y caribeñas, a su butaca de la asamblea regional, a visitar las obras del castillo del pueblo, el cual vendió a no sé qué multinacional, a quedar con los amigos con los que había montado negocios de paja y adobe, a idear un nuevo partido político regionalista con otros gerifaltes hoy día metidos a recorrepasillos...

... y meditando me lo encontré yo, cerveza en mano y a la sombra de una terracita, la tarde antes del día que el juez mandó prenderlo. Y es que, dicen, el más grande también tenía el bolsillo más grande y la firma más rápida. Que lo dicen todos.

- Qué le parece a usted que un juez haya mandado detener a Samuel Pizarro?

-Pos que es una pena.

-Una lástima.

-Ese hombre hizo mucho daño a la ciudad.

-Yo no soy de su partido y nunca le he votao.

-Ya lo dije yo y al final sa destapao.

-Se llevó to lo que quiso y ahora estamos paraos.

-Dígame, Señor Paños, usted es amigo del Señor Pizarro, sabe porqué lo han detenido?

-Pues mire, ahora no puedo contestarle porque me llevan retenido a mi y a mi familia por la misma causa. Confiamos en que el juez tome una decisión justa y meditada.

Y así andan todos los que fueron los más grandes durante el mandato del Señor Pizarro y aún a día de hoy siguen siéndolo: todos meditando y con el culo encogío como para no caberles un cañamón por el idem.

Una papelera propiedad de la empresa de limpieza municipal -la misma que encendió el ventilador de la mierda- recibe al viandante no sin cierto descaro en la puerta de la casa consistorial con el lema : "Tu ciudad limpia, tarea de todos". Y me quedo pensando si ese mensaje hará referencia a las más de 600 empresas implicadas en dicha trama de malversación, desfalco, tráfico de influencias y garrulismo máximo -equipo de fútbol incluido- que mi pueblo padece estos días.

De todas maneras, esta mañana el Señor Pizarro se encontraba meditando en su terracita con su cerveza en la mano. Y es que los de mi pueblo somos unos "echaos palante", que ya lo dijo San Vicente Ferrer tiempo ha pero con otra frase no tan bienintencionada. Menos mal que también contamos con Elvis para defender nuestra idiosincrasia.

Creo que me voy al bar a meditar yo también.

Tiempo (por ausencia)

2009-05-26T09:12:00.000-07:00

La maldición de la doble malta,
y el orfidal olvidado en la mesita del cineasta.
Ya no me hace tanta gracia Tara,
ni tu sofá,
ni el Warwick que me presentaste
cuando no tenía ni idea,
una idea atrás,
de lo que era un Warwick.
Y no, no te consiento que me culpes por ello.

Busco los caminos en un plano,
encontrando siempre las de otros,
nunca las mías,
nunca las mías.
Y aun cuándo me brindas nueva vida,
dulce y verde y cálida,
sigo sin entender la que tengo.
Que no soy de aquí,
que no pertenezco,
que nunca lo entiendo,
que la aborrezco si miro atrás,
por exceso y por defecto,
y no, no te tolero que me reprendas por ello.

Que te lloré el jodido suelo,
que perdiste las llaves,
que soñé que dormía,
que me buscas los ojos,
que me prendes el alma,
pero que no, que no puedo permitírtelo.

Gracias, amor mío,
porque el límite anda cerca,
de no dormir,
de no soñar,
de no tener tiempo más que para ser y poco más
y no tengo bastante,
porque rezo por tenerlo para perderlo,
y llenarme otra vez de magia
y llenarme otra vez de viento
y llenarme otra vez de mi
y llenarme otra vez de ti.

Gracias, amor mío,
por dejarme llorar tu suelo,
y no dejarme sola,
aislada en eso que nunca entiendo,
que nunca puedo explicar bien,
aunque tu digas que me entiendes
y sonrías sin apartar la cara,
ni las manos, ni los ojos,
ni la luz que me revela a esa nueva vida.

Pero cómo nos mola el cine...

2009-05-23T01:55:00.000-07:00

... y cuánto más molaría si dejaran a algunos hacer películas.

Esta mañana me he encontrao con un Cinemanía del año pasao con un Christian Bale en cueros en la portada... y al final, más allá de un quiz de superhéroes bastante facilón -todo sea dicho de paso-, esta tira de Paco Alcázar, padre del nuevo mesías del siglo XXI, Silvio José Pereda.

Las dos últimas las he visto... pero se me esta ocurriendo una idea para la primera...

Sigan atentos a su "Pantolla"!!

Menos mal que me cubre el seguro

2009-05-22T02:32:00.000-07:00

El lunes regalamos a mi madre un motocultor envuelto en papel de regalo rosa de princesas disney.
El martes acabé el día subida a un recogeguindas a ocho metros de altura.
El miércoles y debido a muchas horas de insomnio exploté en la delegación de hacienda y todo se volvió confuso y azul.
El jueves me salieron callos en los dedos restaurando una estantería que se me cayó encima previamente.
El viernes... el viernes me ha despertado mi gato empeñado en subirse al tejado desde mi cama pegándome bocaos en las orejas. También he bailado la conga de la garrapata alrededor de la mesa de la cocina con mi hermano y mi madre. Nada como encontrar una garrapata en un zapato para tener algo de diversión improvisada. Y sólo llevo medio día.

Entremedias rompí el parabrisas de mi coche, tiré a mi padre vestido a la piscina, vi el final de Perdidos, crackeé un programa para el "ingeniero" de mi hermano, descubrí un portal espacio-tiempo en el jardín e intenté meter al perro en la lavadora viendo sabía nadar en la piscina.
Ah, si, y estuve entrenando un gato chino para presentarlo a nuevos castings de anuncios.

No tengo tiempo para inspiraciones, cuentos y poesía, joder!! No tengo tiempo!!

ains...

Hasta la vista, Mario

2009-05-18T08:15:00.000-07:00

Nunca fue de mis escritores y más porque lo conocí por el mismo motivo por el que lo odié desde entonces. Pero por encima de mis manías y sueños de la razón nunca le pude quitar ni una sola pizca de reconocimiento y respeto por la claridad y belleza de sus composiciones cada vez que me descubría el ego escondiéndome a leer.

Ayer le soltaba la mano al mundo Mario Benedetti, y el mundo ahora mira alrededor sin saber muy bien cómo amará a partir de ahora.

Como si un Cortazar se dedicara sólamente a amar, como si un Neruda o un Darío se dedicaran a inventar, así me recuerda a mi las veces vencidas a mi propia arrogancia y llevada por su verso... Poco más puedo yo decir, porque no soy quien ni lo merezco.

*-*-*

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.

o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

*-*-*

Bienvenida

Se me ocurre

que vas a llegar distinta

no exactamente más linda

ni más fuerte

ni más dócil

ni más cauta

tan sólo que vas a llegar distinta

como si esta temporada de no verme

te hubiera sorprendido a vos también

quizá porque sabés

cómo te pienso y enumero

después de todo la nostalgia existe

aunque no lloremos en los andenes fantasmales

ni sobre las almohadas de candor

ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio

tú nostalgias

y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia

tal vez llega primero

porque lo pinto en las paredes

con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro

me mira como pueblo

sonríe y rabia y canta

como pueblo

y eso te da una lumbre

inapagable

ahora no tengo dudas

vas a llegar distinta y con señales

con nuevas con hondura

con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas

sé que vas a quererme sin respuestas

*-*-*

Edito: urgando en mi cabeza y en la red acabo entrando en el lodo que dió lugar al odio primigenio. Primero cauta y temerosa; al poco, tranquila y voladora. No había lodo, ni odio. Sólo polvo viejo apenas disperso sobre el que el caminar sin siquiera motivo para mirar. Un nuevo demonio queda así liberado. Descanse en paz, maestro.

Manchas oscuras

2009-05-16T01:00:00.000-07:00

Soy fosca. Eso es así. Un retaco vestido de negro con las uñas de colores escondida tras unas gafas y un chichón en la barbilla tras "La Gran Caída". Así soy yo. La mancha oscura que se ve en aquella ventana.

Tengo 15 años y una carpeta llena de recortes de un tipo que nadie sabe quién es. El de Expediente X, digo; no me gusta dar explicaciones. Por lo visto sólo yo veo esa serie. Tampoco conozco a nadie que compre cintas de vídeo para grabar, catalogar y conservar cada episodio emitido. ¿Qué puedo decir? Me gustan esos misterios oscuros y sus dialogos me parecen inspiradores para las neuronas... no como eso de 90210 Sensación de Vivir...

No tengo muchos amigos. A decir verdad, algunos me tienen a mi, pero no me caen demasiado bien. Durante los recreos del insti me pierdo -por no decir que me escondo- por los oscuros pasillos de la azotea y agoto el tiempo dibujando y escribiendo. Estar sola en un sitio así me hace escribir bastante y creo que bastante bueno. Es todo muy tranquilo y triste.

Ahora no se dice fosco. Tampoco he oído hablar de los Emos o los Góticos. Y aunque no me gustó The Raven por lo ñoño si que me gusta Tim Burton.

Ojala supiera fingir que me gusta estar con la gente, disfrutar de charlas intrascendentes, fingirme atraída por tal o cual niñato, poder interesarme por Dicaprios, Pitts o Backstreets varios... pero prefiero estar sola y escribir.

Ahora no tengo 15. Ya no llevo gafas. He aprendido a fingir. Tengo amigos. Pero me sigo escondiendo -por no decir evadiendo- y me sigue gustando Tim Burton. Si, muy manido, lo sé. Pero me sigue pareciendo delicioso el resquicio de inocencia que brilla en la más esperpéntica y bizarra oscuridad que envuelve a sus personajes más personales. Canten o no.

Pero no es que sea fosca. Es que me parece mucho más sugestivo buscar la luz en el lugar más oscuro que conformar los ojos con los arcoiris de papel maché de los que jamás la han experimentado.

Stainboy (episodio 1) - Tim Burton

Frankenweenie (parte 1/3) - Tim Burton

AnGsT - Aniboom (que no, que no es de Burton)

Pasad un oscuro e inocente fin de semana.

Mis cosas favoritas

2009-05-14T03:51:00.000-07:00

Porque no puede ser que ande todo el día quejándome. Porque Ego tiene razón cuando dice que mola mucho hacer listas. Porque llevaba dos meses buscando una camiseta de Wonder Woman y hoy he asaltao el camión de recogida del Tira&Oso y por el precio de una me he encontrao tres. Porque se me ha colao Art Blacky entre las macarradas que llevo en el ipod y me ha concedido una tranquila mañana. Porque he encontrao un pantalón corto de la talla 40. Porque mis gatos son un parque temático en sí mismos todos los días a todas horas incluso cuando se quedan torraos -en la bañera, el último sitio-. Porque me alegra saber que mis divos no pierden el buen humor y siguen tan guerreros como siempre -o más- ante la perspectiva de una vida nueva. Porque aún se me ponen los pelos de punta cuando Loís habla con el proto Big Blue. Porque me gustaría conocer a Justiniano y proponerle crear un club de fans de sí mismo. Porque Verónika me llama para ir a los Padillas...

... y porque el sábado me llevó a una Jam Session -músicos tocando Jazz improvisando e incorporando a tocar a cualquiera que lo pida- y reconocí una canción que me llevó a otra y de ahí a John Coltrane.

Mis cosas favoritas son pequeñas, algunas oscuras y con pelos -ejem-, otras con colores y plumas, pequeñas, insignificantes y divertidas, como las piedrecitas de colores que forman un mosaico curioso y aparentemente de un arte menor. Esas son mis cosas favoritas.

Pastel

2009-05-12T04:08:00.000-07:00

Crepúsculo. Los funcionarios de mi ayuntamiento. Tom Hanks. La Ucam. La gerencia de Urbanismo de mi pueblo. Tuenti y Facebook. Bumbury. La consejería de Sanidad. Las señoras sudorosas y gordas que se te cuelan en la cola de lo que sea. La Seguridad Social al completo. Sandra Bullock. Las enfermeras del hospital comarcal de mi pueblo. Los hipócritas insultantes de blogs que se esconden en anónimos. Todos y cada uno de los programas de telerealidad y testimonios. Los que votan por mensaje de móvil. Los transportistas. Todos mis tíos y primos. Lars Von Trier. Mis compañeras de oficina. La Cadena Ser. El señor A.L.S. y toda su maldita y jodida casta. Russian Red. Los paquetes de medidas. Fotoblog. Los perroflautas-aldeaglobal-alternativos. El borrador de la renta. Los cantautores españoles que van de argentinos y viceversa. Los nacionalistas radicales que no dejan vivir al resto. El hijo de puta que abandona a su mascota por no darse de baja en internet. Los programadores de televisión. Nicholas Cage. Los que no se lavan. Varios presidentes que conozco. Las Brazts. Las tiendas que solo tienen hasta la talla 38. Las chonis de mi pueblo. Los garrulos de tu pueblo. Mi vecina. El subnormal que conduce a 160 km/h con las largas puestas. Tom Cruise y señora. Los que se creen que cantan bien. El productor de series de Antena 3. Todos los Raules que conozco incluidos los de oídas. El marido de Lidia Bosch y Lidia Bosch por no verlo venir. El día del Bando. Mecano. Los que no respetan el espacio personal. Los ceros del finiquito de Ego, de Veronika y de todos los currifichantes del periodismo que se dejaron las pestañas, el tiempo y la salud por el regocijo de unos pocos cerdos con la cara tamaño culo y el culo tamaño boca de metro.

IROS
TODOS
A LA MIERDA.

Gracias.

Brindo por los gatos conductores

2009-05-11T09:02:00.000-07:00

Porque hay cosas que siguen poniéndome los pelos de punta.
Porque me escapo del trabajo y llego tarde sin que nadie se de cuenta.
Porque no pensé que un lunes sería un mejor día de mi vida.

Porque se me repite la mouse de chocolate pese a lo que digas.

Porque nunca dormir la siesta había sido algo tan bueno.

Porque hoy nos has puesto mucho más cerca de la casilla de salida.

Enhorabuena a todos los gatos conductores del mundo.

The Lost Fingers

2009-05-09T01:55:00.000-07:00

Ando cabizbaja y pensativa, introspectiva y gatuna, lamentándome por el devenir de las cosas y, así, de repente, The Lost Fingers.

Extraido de no sé dónde os cito:

"En un ejercicio de saber musical unido a un agudo sentido del humor, este grupo de Quebec hacen un homenaje a los años 80 con el swing gitano del estilo "jazz manouche" inspirado por Django Reinhardt, y que ha culminado con la publicación de su álbum de debut "Lost in the 80's", lanzado en 2008.
En el disco suenan canciones de Technotronic (Pump Up the Jam), Bon Jovi (You Give Love a Bad Name), AC/DC (You Shook Me All Night Long), Samantha Fox (Touch Me), Stevie Wonder (Part-Time Lover)... "

Para escuchar el disco completo aquí

Zas! En toda la boca!
Un gran guiño de buen gusto, a mi parecer. Y más sabiendo que son de Quebec -que son unos cachondos decimonónicos ellos-.
Lo dicho; dado que todo alrededor resulta ser bastante deprimente y poco o nada podemos hacer ante semejante desprospósito actual, yo voto por cuidar los detalles que nos hagan los minutos un poco más amables, más simpáticos empezando desde ya a desear un bonito, tranquilo y evasivo fin de semana.

John Locke por Duckland

2009-05-07T12:23:00.000-07:00

Primero lo intenté con mina dura, como el que no quiere la cosa, sobre mi portafolios y a primera vista tuve suerte. Luego intenté remarcarlo a tinta y la cagué.
Lo intenté una segunda vez ya en condiciones, con mis lápices y mis pinceles específicos. Y la volví a cagar.
Finalmente me decanto por mi viejo amigo flash, no utilizado en años, en una versión del siglo pasado y sin recordar ya cómo se aplicaban la mayoría de los efectos. Ni hablamos ya de aquellos degradados y animaciones que me valieron aquella segunda y última matrícula de honor.

Y esto es lo que hay. Mi John Locke.

Y ya que estoy con la morriña de mi viejo flash, dejo aquí constancia de mis últimas parrandas en clave de X sólo comprensibles para mentes enfermas y adoradores de satán.

Tuerceculos

2009-05-05T07:43:00.000-07:00

Dícese del término Tuerceculos a aquel acto o suceso sorpresivo y asombroso, que provoca un movimiento de "culo torcío" en el sujeto que lo padece.

Tuerceculos: me he tirao a la piscina con la ropa puesta. Así inauguro yo el verano.
Luego me he vuelto a meter para recuperar las gafas, que es otra costumbre mía.

Tuerceculos porque la crisis es una jodienda, esto es así.
Me siento culpable por trabajar, por el sueldo que tengo, porque me han encargao ser la representante de mi empresa en un viaje de incentivos a Budapest -Mahala Räi Banda en las orejas, que son de Bucarest, que no es lo mismo, pero que viene a ser igual-.

Tuerceculos porque andaba yo emborrachándome en el callejón de las putas con Mama Ladilla y él antes que escuchar un solo acorde de Russian Red -me niego a buscar un link-. Que me siento culpable, pero no por no ver Russian Red, o por querer verle las bragas a las coristas gemelas de Duffy, que me siento culpable por la crisis. Que los banqueros de Murcia son todos unos hijos de puta, pero no los de las cajas, sino los que tienen su nombre encima de la mesa y la secretaria debajo.

Tuerceculos, por Los Ultimos Bañistas. Tuerceculos porque se llevaron al concierto a un abuelo octogenario que llevaba el pelo engominao y aguantó más que yo -yendo sin tacones-.

Tuerceculos, porque voy a hablar con ingenieros y concejales con mi camisetica de Nick Cave que compré yendo más ciega que las piedras en el SOS y se les queda cara de "¿Esta será una boyer hevorra o solo un poquico cascuda-garrula así, como son las zagalas de este pueblo?"

Tuerceculos porque ando dibujando a John Locke, porque un viejo amigo me dijo que cualquier dibujante que se precie tiene que tener propia creación de John Locke, y aunque ya no tengo destreza ni talento, dibujar sigue siendo lo más parecido a una vocación que haya tenido -junto con chuparme los codos, pero eso tampoco me sale bien-.

Tuerceculos porque si, porque me debato entre lo trivial y lo incómodo, entre lo superfluo y lo necesario. Porque jodido es no tener trabajo, pero más jodido es tenerlo y que no te paguen. Y gracias, claro.

Cine en epidemias víricas

2009-04-30T00:18:00.000-07:00

Directamente de Sala 8 me viene una punzada de verdadero nerviosismo.

Poca o ninguna credibilidad me inspiran los pueblerinos que gritan "que viene la pandemia!" o escuchar a Obama alegar cosas tan ilustrativas como que no cerrará las fronteras mejicanas porque sería como "cerrar las puertas del corral cuando ya han escapado los caballos".

Pero esta mañana me lanzan a la cara el oscuro dialogo entre Martin Ipuldestrin (andneverdrimwhenrein) Landau y el jugoso hierático Fox Mulder en aquel emulador de película cuya historia cuenta con una descripción peliagudamente cercana a la difusión vírica que ahora nos ocupa -mundialmente hablando-. Todavía tendrá la culpa Bin Laden.

Brindo por las serendipias.

Interruptus 2.0

2009-04-28T08:03:00.000-07:00

Vuelvo, o no, tras varios lustros.
De no pensar, de romper, de los "y si" sin hacer.
Nadie entiende que me duela haber roto mi varita,
la que encontré en el chinorri mágico y la otra.
Salgo un momento con el pegamento, ahora vengo.

Ya. Un mal pegamento, del que usaba en el colegio,
dónde no me parecían guapos los niños guapos
ni me parecían malos los niños malos.
Y ya entonces empezaba a tener problemas...

Sorvo, estornudo, y olisqueo.
Vuelvo a lanzar el ratón por encima de mi cabeza,
muevo los bigotes y no de hambre,
muevo las orejas y no de expectación.

No termino de encontrarme,
no termina de pegarse
y nunca termina de acabar
esta cosa que siempre queda
que no me deja
que no se olvida
que no descansa de mi

Pero me sorprendo olvidándola
y me golpeas de golpe
de repente me reprendes
y me sonrío sin que me veas.

Qué suerte tengo,
que ya te tengo,
que no tengo que dolerme las noches
ni escribirme las heridas,
que suerte de mar
el tuyo que me crea

Ya. Ya funciona la varita.
La mágica y la otra.
Y aunque no termine de escribirte
aun sigo buscándote palabras,
pero de las mágicas.

Polen interruptus

2009-04-28T00:47:00.000-07:00

La alergia me lleva frita. Sobrevivo arrastrándome entre películas de los Cohen descafeinadas y relatos de Alan y Allen. Y mi dosis de absurdo, sin la que ya no puedo pasar... la banda sonora de mi trabajo de la mano de los Eagles of Death Metal.

Si sobrevivo a esta puñetera primavera, volveré para fustigarme por tanta tontería.

MA BIRZDEY CAT!!

2009-04-22T07:48:00.000-07:00

Para Moni, que también es su día.

(qué ganas tengo de pasar la astenia primaveral esta que me trae de un tonto que pa qué)

Gracias por fumar

2009-04-18T01:28:00.000-07:00

Su tabaco, gracias.

Ahora las máquinas expendedoras no hablan. Humpfrey ya no mola. El jinete de Marlboro se retiró a su rancho de Santa Mónica.

Últimamente ando sorprendida por algunos buenos bocados de buen cine, tal es el caso de este film, Gracias por Fumar (2006), largometraje de Jason Reitman, de Ivan el hijo, autor nominado estas pasadas pascuas por ocuparse de Juno.

Me tropecé sin querer con un caramelo llamado Neverwas en el que Sir Ian McKellen le daba la replica a la viva encarnación del Príncipe Encantador, un tal Aaron Eckhart. Esa película era una bonita fábula que me dejó colgada de Mr. Sonrisa Brillante e investigando un poquito, supe de Nick Naylor.

Nick Naylor es el imparable y eléctrico relaciones públicas y principal voz y rostro de toda la industria tabaquera norteamericana. Obviamente su trabajo no es sencillo ya tiene que lidiar con la actual sociedad moralista y maniquea además de con políticos oportunistas, asociaciones radicales pro-salud, o los afectados, que ni son pocos ni vienen de fiesta. Añadir una periodista sin escrúpulos, un jefe confederado -con la señorial presencia de Robert Duvall- y si, un hijo en edad de preguntar. Y nadie, absolutamente nadie, sería capaz de rebatirle ni uno sólo de sus razonamientos.

Este film defiende la idea de que todo hombre -y por extensión entidad o empresa multinacional- tiene derecho a defender sus ideas y ser escuchado. Pero todo tiene un doble filo y Naylor, inspirándose en el James Steward de "Caballero sin espada" se aprovecha de cada término o idea ambigua para darle la vuelta a la discusión y de paso a cualquier idea prefijada del espectador.

- ¿Papa, otros podrían hacer lo que tu haces?

- No. Porque la gran mayoría de las personas no tienen lo que tengo yo. Una moral flexible.

Lejos de ser un film moralista donde el personaje del niño pecaría de conciencia y culpabilidad del protagonista, resulta ser justo al contrario. Serán los "malos consejos" de Naylor mucho más instructivos que cualquier otra cosa: "si en lugar de negociar, razonas, no habrá nadie que te pueda quitar la verdad".

Pero no hay que confundirse: esta película no tiene mensaje. Ni bueno ni malo. La película pronto se posiciona lejos del bien o el mal y se decanta por la crítica atroz a los personajes basura del país de las barras y estrellas repartiendo bofetadas con ideas y situaciones que, lejos de golpear mortalmente, sólo pretende dejar reflexionando a todos los implicados, incluidos nosotros.

Un ritmo perfecto, sin elementos superfluos de guión ni baches en la historia mezclan un montón de personajes cínicos, conversaciones cáusticas y algún que otro gag hilarante la idea de que, al fin y al cabo, somos mayorcitos ya para saber que fumar esta mal sin necesidad de culpar a otros ni de esas feas etiquetas que dicen VENENO.

__________pildorita extra__________

Vale que lo echaran por drogaduzo, pero si Gary Dourdan se mete jamón, yo me apunto.

Una estrella

2009-04-15T08:25:00.000-07:00

Se presentan los días en los que debo justificar mi arisco carácter para con los nuevos conocidos pues no soy yo la más amable de las prometidas ni la más dulce de las doncellas debido, insistiré siempre, a una ausencia de algodones y melindres desde mi tierna infancia. Como ser humano dejo bastante que desear en esos menesteres, pero con todo, siempre se presenta la oportunidad de mejorar, admitiendo desde ya mis propias limitaciones.

Así, de esa manera que tiene la vida de enseñar las lecciones, conocí a una estrella hace unos años, durante los que sentía en mis entrañas como los más difíciles. Ella me enseñó que no lo eran.

Cuando la conocí -bien, cómo ha de hacerse- la pequeña estrella acababa de caer del cielo. Algo había golpeado su cuerpecito que, aunque más grande que el mío, sin duda mucho más esbelto y tranquilo. La miraba perdida, con la mirada en algún lugar de su brillante espejo. Su dolor trascendía más allá de su especial brillo -no sé cómo no había podido verlo antes de eso- que ocupaba, silencioso, el claro del bosque que formaba nuestro pequeño rincón del mundo donde ambas intentábamos hacer lo que hacíamos lo mejor posible. Parecía no entender porqué se había caído y a menudo la escuchaba llorar por no saber ciertamente si podría volver a estar como antes, allá arriba, junto a la Luna y el Sol. Y yo, como siempre hasta entonces, no sabía cómo acercarme a ella igual que nunca había sabido acercarme a nadie.

Pasó el tiempo y la estrella dejó aquel lugar buscando claros mejores desde los que seguir buscando respuestas aunque no dejó de contarme a cada paso, las aventuras que vivía. Yo me alegraba con ella, lloraba con ella, soñaba con ella. Me enseñó, por primera vez en mi vida, a entender cómo formar parte de otra vida. Y ella seguía caminando, peleando, sufriendo y luchando... siempre por intentar salir airosa.

Tristemente supo un día que no iba a poder volver. No como antes.

Y la estrella se sintió sola. Y yo con ella. Tan tan sola y triste la veía que no encontraba forma alguna de tenderle mi humilde mano. Y nuevamente fue ella quien acudió a mi. Y me enseñó a tender manos. Y a enfrentarme a esas cosas que trae la vida y de las que no te puedes más que defender, con suerte y esperar caer, con algo más de suerte, con una sonrisa en el corazón.

La pequeña estrella sigue aquí abajo. Y le debo un cuento. Pero no es lo único que le debo, aunque sea algo tonto comparado con todas las historias de todas las estrellas caídas del cielo.

Heston y el Kinkiahorro

2009-04-11T02:14:00.000-07:00

Esta noche se me ha aparecido en sueños Charlton Heston. Hasta ahí bien. Bueno, no. Pero mejor él que Lauren Postigo. Supongo. El caso es que ya no estaba muerto, iba en taparrabos y mostraba el vigor y el recubrimiento capilar propio de la época dorada de Hollywood. Grande él, digo.

Si hubiera quedao ahí, tendría un pase, pero el caso es, que me lío, que Charlton Ben-Hur Heston con la voz en dual de Rafael Navarro, con corona de papel en la cabeza y un cubata en la mano se ha tirao toda la noche dándome la murga para encomendarme una misión ligeramente confusa: ceder todos mis bienes a cierta asociación y dedicarme a la causa de Stephen Kinkigard, el rey del ahorro.

Así que, como ando falta de referencias y me aburro, he pensao en hacerle caso. Total, me viene bien por las tardes.

Puente con Glamour

2009-04-08T10:13:00.000-07:00

Ahí anda él, con su traje de los domingos recién estrenao y la dignidad un pelín obtusa, justo un momento antes de decidir ya le habiamos tocao mucho los huevos y que iba a darle una garfá al primer antebrazo que se prestara.

Un par de kilómetros.

2009-04-06T08:50:00.000-07:00

* (C) Behherit

Mira sin ver nada a través del cristal.
Apenas un par de kilómetros, carretera y poco más.
Del trabajo a casa.
De casa al trabajo.
Lo curioso es que nunca acaba por llegar.
En algún momento se detuvo.
Y ahora no termina de llegar.

Al principio se sintió aliviado,
no más trabajar, no más regañar.
Una bruma densa y húmeda,
como un manto de extraño mercurio,
cubre todo alrededor,
apenas un par de kilómetros, carretera y poco más.

Nunca se le acaba el combustible,
sólo acaba el camino y vuelve a empezar.

Tras el alivio se aburrió,
parar a descubrir lo que nunca se ve,
acostarse bajo un árbol,
respirar pacíficamente entre la niebla.
Pero pronto se aburrió de respirar.
No había cielo

en aquel par de kilómetros y poco más.

Nunca tiene hambre, sed o sueño,
sólo conduce el camino y vuelve a empezar.

Tras el árbol aprovechó para investigar,
hogares vacíos en los que curiosear,
un voyeur sin más ocupación,
cajones, armarios, secretos revueltos.
Unas dos o tres casas a cada paso, y nada más allá.

Pronto o tarde se aburrió.
Nada cambiaba, no había quien lo hiciera.
Pensó en asaltar la taberna,
perverso, canalla, amoral,
sin castigo se ofrecía ya el mal.

Fumó, devoró, acogotó su cuerpo con alcohol
y nada lo sació.
Se volvió loco, grito, saltó.
Desgarró cristales, destrozó metal.
Pero nada cambiaba, no había quien lo hiciera.
De modo que decidió salir
para no volver a entrar.
Ni siquiera el mal lo acomodaba ya.
No había infierno

en aquel par de kilómetros y poco más.

Intentó prender con fuego,
inundar su carretera,
desmontar su vehículo,
destrozar su cuerpo.
Pero no podía y nada cambiaba.
No había quien lo hiciera.

Se cansó de actuar.
Se cansó de pensar.
Se cansó de ser.

Está solo y conduce entre la niebla.
Apenas un par de kilómetros, carretera y poco más.
Del trabajo a casa.
De casa al trabajo.
Y lo curioso es que nunca acaba por llegar.

Bajo el cerezo

2009-04-01T10:38:00.000-07:00

(C)Duckland, 31/03/09

Alergias aparte, la morriña se planta,
recostada bajo un cerezo en flor
que el huerto de mi abuelo acoge,
me quedo pensando que duermo.

Sencillo y pobre Siddharta, venida menos,
que a mi acude un conejo mago,
uno, solo, y por casualidad.

Se me queda mirando aburrido, husmea,
recorta la hierba a mi alrededor,
con un libro en la cabeza me pega.

Conejo del demonio!
Ya se marcha, el puñetero,
me duele el chichón
así, sin venir a cuento,
se revuelve, acusador y se esfuma.
Creo que me ha oído,
haré que pienso que duermo.

Siento una pata en la cabeza,
familiar, curiosa, sucia.
Un gato vestido de verde
¿Nos conocemos?
No, bueno si, pero no, es ella.

Me cuenta que es feliz,
que soy demasiado blanda,
que vigile a su nieto,

que lo andamos consintiendo.

Después, me parece normal,

me habla de Liir, hijo de Elphaba,
y que va arrastrando la mohosa,
la cenizosa barredora voladora.

Bajo el cerezo de mi abuelo
me quedé dormida un martes,
cuando mentí para no ir a trabajar
y me quedé leyendo un libro.

Y parece una tontería pero si,
tengo barro en la cabeza,
pelos en el jersey,
pétalos en la cara.

Mejor que la chorra del Dr. Manhattan

2009-03-27T08:55:00.002-07:00

El señor Aspirinas -de quien no recuerdo tener el gusto de conocer- me sugiere que escriba sólo para mi, que lo que cuento le pasa a todo el mundo y que, al fin y a la postre, esto es un mediocre intento de vaya-usted-a-saber-qué. Y le doy toda la razón. Pero es que me aburro.

Me aburro bastante.

Ya no me drogo, he desahuciado el minibar y ya hace tiempo que solo me doy al sexo con el mismo desconocido -y claro, a fuerza de reincidir, como que le he cogido cariño ya-. Ahora lo más autodestructivo que hago es llevar gatos bajo los pedales mientras conduzco o sacar balas de mis neumáticos sin saber dónde o cómo han llegado ahí -el quién no me preocupa, la verdad, que quien haya sido por algo será-.

Mi vida antes era bastante peor, por lo que era bastante mejor. Mi corazón y mi cerebro padecían a todos los niveles y eso me daba para dibujar, esbozar, diseñar o escribir verdaderas incongruencias oscuras, viscerales y regurgitadoras que me ponían al nivel de cualquier mal imitador de un Baroja, de un Bukowski o un Beckett cualesquiera, todos ellos removidos allende sus agujeros.

Pero tenía que pasar. Me he vuelto colorista, optimista. A mi alrededor hay una banda sonora de anime constante donde flotan plumas, burbujas y pétalos de colores por todas partes. Mi sarcasmo se ha vuelto estoicismo. El cinismo se mantiene, pardiez! He encontrado el amor. Como muesli, voy al IKEA y busco las posibilidades del pollo con almendras.

Ya no recuerdo cómo era aquello de jugar a la tachuela calva, lo de escaparme en el coche a chupar de un José Cuervo conmigo misma ni en qué mundo pasó lo del periodismo y sus tres lexatines al día.

Mi mundo ahora es tan sumamente horroroso, tan retorcido y tan puñetero que todo se ha vuelto amable, tranquilo y divertido y el futuro se me representa como la chorra del Doctor Manhattan: azul, brillante y con infinitas posibilidades.

Por eso, sepa usted disculparme, exigente compañero de red, pues ahora tengo que aprender a manejarme con tanta buena voluntad. Así que cuando vaya por su avenida principal y vea de lejos a una zagala bajita que parece un niño gordo portando una caja de magdalenas tamaño industrial mientras canta una de los Eagles (ofdeathmetal), no se ofusque, que soy yo. Se aceptan francotiradores.

Otra vez

2009-03-25T11:22:00.001-07:00

¿No te ha pasado alguna vez lo de despertarte un día y tener la certeza absoluta de que los que más te rodean -y en quienes confías plenamente- andan conspirando contra ti porque piensan que eres un impostor de ti mismo y que están a punto de hacer algo que parecerá un accidente ante un tribunal de justicia?

A mi si. Pero solo cuando ceno huevos revueltos.

Lolcat murning

2009-03-23T03:13:00.001-07:00

Tengo un gato que ahora esta poco, otro que es un gitano y otro que es un mafioso.

El cuarto es el Emperador Palpatine.

Muñequitas lindas

2009-03-20T01:19:00.000-07:00

Llevo unos cuantos días con la cabeza metida en un barullo de contradicciones y harina de empanar. Una de las dos personas que me pidieron que siguiera otro blog me confirma que no me lee. Le doy miedo.

Un tipo que utiliza Rammstein para relajarse se me queja con carica de corderillo en fiestas de que no entiende lo que escribo, que le provoca incomodidad, desazón, regomello, malestar generalizado... like an ataque de almorranas en ciernes.

-"Si eres tan optimista, ¿cómo puedes escribir esas cosas?"

Ángelico mio, corazón, es que nos conocemos poco. Mira como Verónika no me dice na.

Pero eso es lo de menos. El follón se apalanca cuando recapacito sobre el motivo que me hizo abandonar un blog mejor que este. Estaba cansada de tener que responder con retahílas de cumplidos a textos que, aunque algunos eran brillantes -los menos-, la mayoría no eran sino poluciones nocturnas, aliteraciones de fotobucket o, sencillamente, terapias antiautodestrucción. Que no se me malinterprete. Es adictivo saber que lo leen a uno, es una de esas cosas que edulcoran el ego y lo reconfortan. Y estas cosas de las redes sociales hacen que uno se vea obligado a responder de la misma manera. Así me explico esos banners apixelados y redimensionados que rezan "Al mas meHor Blog", "Premio a la Hamistá" o "Premio a la más linda".

Que porqué tiro piedras a mi tejado si yo también tengo un blog? Puer porque soy de natural antisocial y absurda y nunca me gustaron los coros de muñequitas lindas que responden a todo que si sólo porque luego les debes algo a cambio. Sin criterio. Sin honestidad. Sin personalidad. Y despues vienen las sectas y nos dicen que son la solución.

Obviamente estoy siendo exagerada, generalizante y e(x)tremista. Los hay, que son pocos, que aún mantienen el criterio y la honestidad para criticar -palabra bastante devaluada últimamente- de forma constructiva sin caer en el "esto es una puta mierda" o "una puta pasada". Esos son los invitados a dirigir el mundo, los que yo quiero cerca, por cierto.

Pero el fenómeno de las "muñequitas lindas" es extrapolable a la sociedad no-virtual. Si uno hace algo y tiene colegas a los hacer la pelota, estos no tendrán más remedio -subconscientemente sin saberlo- que aplaudir de forma indiscriminada y sin juicio lo loable del colega de marras.

Ahora el niño de las nanas de Rammstein se ha metido en un lío por no dejarse pringar. Mientras que yo abandoné el blog y me escondí a hacer lo que quería que no era sino escribir y experimentar con las palabras unas veces mejor que otras sin el miedo a los pelotaris adeudados, él decide seguir haciendo críticas constructivas y juicios basados en sus conocimientos. Las consecuencias son rápidas: un coro de muñequitas lindas que le gritan que todo es "una puta mierda".

Yo brindo por él. Y por ti, que sé que me lees y no te gusta pero que ambos lo sabemos sin que haga falta peloteo alguno. Bienvenidos todos al mundo de los muñecos feos.

The Power of cool? ... Suput*...!

2009-03-13T17:47:00.000-07:00

Andaba él entre mis piernas cuando me vino a la cabeza estar frente a una pizza escuchando a Verónika hablar de otro de "los otros". Un café en Roma y para las 9 nos vamos que he quedado. Tengo suerte. O igual no. Igual la mía no es sino la recompensa por todos "los otros" que me han pu(n)teado la piel y me faltan dedos de tus manos, que las mías las escondo tras tirar la piedra. Aun así tengo suerte. Sal de ahí, toca esperar los 15 minutos de free-users. Ahora me toca a mi. Haberte abonado y no tendrías que esperar, que hoy lo queréis todo hecho.

Siempre he sido un bicho de suerte: mala o buena.

Mala, porque justo ayer se me aparece vestida de rojo guiñándome un ojo y enseñando una foto vía móvil de su hijo: "otro Raúl, como yo". Y ya van 4. No me caen bien los Raúl, y no conozco a la mitad de los que afirmo haberlo hecho. Tampoco me caen bien las Isabelicas, y así me va. Un bicho con suerte, que digo. Para remediar el viejo trago y la mala casualidad, nada como ver salir a Sawyer de la playa a pecho descubierto. Y cómo nos mola ese paleto.

Total, nada. Porque al final la suerte siempre es buena, respiro hondo y me vuelve el sentido común. Sigues ahí abajo, ¿dónde habías estado toda mi vida? Ah, ya. Claro, "los otros". Entiendo. Se acabaron mis 15 minutos de free-users.

En Marte se está meHor

2009-03-09T01:41:00.000-07:00

Delante de unos fingers de pollo discutía anoche sobre la valía de la versión cinematográfica de Watchmen sabiendo que ya tenía la batalla perdida de antemano, a unos tres minutos de ver volar al Comediante por la ventana, dos antes de que comenzara el film. Y es que ver a un Carl Marx reencarnado en Alan Moore alegando que la anarquía es la forma más romántica y pacifista de entender la sociedad deja en bragas cualquier discordancia contraria.

Y pese a todo me gustó. Buen uso de la estética. Mal uso de la música. Sale David Bowie y Mick Jagger. La esencia y la moral es justo la contraria, pero me gustó. Siempre me gustaron los cuentos de ciencia ficción aparentemente reales donde salen hombres azules con la chorra colgando. Soy un publico fácil, lo reconozco.

Esta mañana sonrío. Y no por el anuncio intergeneracional de Cocacola o la nueva de la Horeja de Vanghaal, ambas muestras de la sangrante y cruel sensiblería de los expertos en marketing en una epoca de crisis y falta de esperanza en el vecino del 5º.

Esta mañana sonrío porque me he salido con la mía. Discutiendo sobre si el plano del smiley sobre la superficie de marte aparecía en la novela o no, acierto y gol. Eso por lo de los pRésoles. Ñeñeñeñeñe.

Sonrío porque en Marte se vive mejor, no hacen adaptaciones chungas de novelas inmensas, Alan Moore se peina la barba con un peine de plata fina y no hay armas de destruccion masivas, ni bombas de neutrinos, ni Ozymandias cualquiera con una tele que mirar. En Marte solo hay caras sonrientes y hombres azules con la chorra colgando.

Rescate

2009-03-05T10:26:00.000-08:00

"Mezclar frases con alcohol"

Dulce y verde y rota
partida, inquieta, atando
tu locura con mi sueño
maldigo tu vida
por no ser mía
Lo que no debería prometer
un mortal
Me cubrirás de vida y sal
doblada la ropa
junto a tu lecho naranja y rojo y mio
Calma inquieta
absenta de las últimas
lunas ebrias
Me protegerás de mi
te protegeré del mundo
Lo que no debería prometer
un mortal

*-*-*

Para él, por lo de hoy.

Rescatado de Duckland y la periodista.

Manías

2009-03-04T11:02:00.000-08:00

... pero si hay algo que detesto todavía más es el olor a lejía que me impregna los dedos cada vez que limpio la sangre del recibidor.

Caramelos de oficina

2009-03-03T10:20:00.000-08:00

Robo dos caramelos de la caja de caramelos. Son para los clientes pero ellos nunca vienen hasta aquí. Manchas de carmín, tasas, tráfico, barro y metal. Una playa de fondo de escritorio, un bocadillo de calamares light. Definitivamente no era esto lo que yo quiero ser de mayor. No parece que mi nombre vaya a ser escrito en letras en relieve o troqueladas o en neón, Times New Roman o Garamond, cuerpo 14, bold.

Sólo me queda mi pequeño universo multipolar y pluscuamperfecto donde llueven sacos de dormir y todas las hadas trabajan los domingos por la mañana. Y el armario, claro, el armario.

Y ahora, ¿de qué me quejaré?

Lo somos?

2009-02-27T09:56:00.001-08:00

Hace unos días España entera podía verle la cara a un señor llamado Emilio Gutierrez, quien, mazo en mano, arremetió contra un bar que, según los medios, es pro-etarra.

Vivo en esa parte de España que también se conoce como el norte de África por lo que no sé nada ni me aventuro a opinar lo más mínimo acerca de ese suceso.

Dicen que este señor es un héroe. Se han creado muchas plataformas de apoyo donde ayudar a este señor mediante banners, transferencias bancarias o envío de mensajes sms (1,50 cnt/sms + iva): Todos somos Emilio, parafraseando el eslogan de turno que sirvió para otra historia reciente y aún más inconcebible. Cosa de modas, supongo.

Insisto. Yo no sé cómo se vive allí. Ni siquiera entiendo qué quieren los unos o los otros porque mi desconfianza -y ascopena- hacia los medios y los parlamentarios políticos es cada día más firme e incorruptible. No entiendo porqué un día puedo saber hasta el DNI de este chico y al otro y en la misma cadena, ver un filtro sobre su rostro y el de los policías y que nadie tome medidas legales, por ejemplo. La misma cadena que, por ejemplo, ha tenido a bien informarme a mi y al resto del país dónde ha tenido que marcharse él y su familia a vivir, por si alguien quiere seguirle para darle los buenos días.

Emilio Gutierrez es solamente un señor que ha utilizado la violencia para defenderse y a todo el mundo le parece bien, loable e incluso digno de medalla. No existe diferencia alguna entre este señor y tantos y tantos ciudadanos que también han visto sus escasas pertenencias arrasadas colateralmente. Y no veo que otros hayan entendido que arrearla a mazazos es la solución o, como mínimo, la válvula de escape irracional como igual respuesta. Dicen que es lo más parecido a un loco kamikace.

Emilio Gutierrez es un símbolo. El símbolo del grito frente a la crisis y la desesperación nacional, sueldos novecieneuristas y gracias por no despedirme, mi señor jefe. Emilio Guitierrez es la brecha que puede preceder a la rotura de la gran presa que rebosa miedo y desesperación durante demasiados años... Dicen que es lo más parecido a un héroe.

Pero yo no lo sé. Yo no sé cómo se vive allí ni qué hace que un acto de violencia convierta a unos en héroes o en villanos. Yo no sé si es un loco o un héroe. No soy juez, pero he oído que los jueces, cuando no están en huelga o cazando, también utilizan un mazo. Por algo será.

Fabula de la vieja y la cebolla

2009-02-25T00:28:00.000-08:00

Una vieja fábula europea cuenta la historia de una vieja mujer que tenía un huerto muy hermoso.

La vieja cultivaba las hortalizas más brillantes y jugosas de todo el reino y en su huerto se contaban tomates, calabacines, cebollas, pepinos y berenjenas que crecían en demasía.

A su puerta llamaban niños hambrientos y madres desconsoladas que pedían solo aquello que le sobrara pero la vieja, egoísta y cruel, les negaba la más misera hoja de su vasto huerto.

Un día, estando entre las verduras, la vieja resbaló y murió. Como no había demostrado un solo acto de buena voluntad en toda su vida, los demonios la lanzaron directamente a la laguna del infierno pero su ángel de la guarda recordó que una vez, aquella vieja y odiosa mujer había dado una cebolla a un hambriento. Y con ese argumento acudió a Dios.

- Muy bien. Tiéndele la cebolla. Si consigue sostenerla y salir del infierno se habrá ganado la salvación. Si no, allí se quedará para siempre.

Así tendió el ángel la cebolla a la vieja mujer quien se agarró a ella con todas sus fuerzas. Y, tirando con toda delicadeza para no romper el mustio tallo, el ángel comenzó a sacar a la anciana.

Pero fue entonces cuando otras almas, que también yacían en el lago, vieron ascender a la vieja. Y, desesperados, se agarraron a sus faldas, a sus piernas y brazos, ascendiendo con ella hacia la salvación. Pero fue entonces cuando la vieja comenzó a patalear para liberarse de aquella carga inoportuna.

-Soltadme, malditos! Si tiráis de mi la cebolla se romperá! Buscaos vuestra propia cebolla!

Y tanto esfuerzo puso por librarse de esas almas que la cebolla se rompió y el lago se tragó todas las almas llevando hasta el fondo y para siempre el alma de la egoísta vieja .

*-*-*

Existe hoy una persona en este mundo que está apunto de dejarlo y anda buscando su propia cebolla. Para ser un familiar debo decir amargamente que no encuentro nada para tenderle que le sirva de ayuda salvo un antiguo café. Pero no alcanzo a adivinar de qué forma podría salvarse con eso, así que espero que su ángel tenga mejor memoria que yo.

El Oscar del Presentador

2009-02-20T07:50:00.000-08:00

Hugh Jackman sabe hacer muchas cosas además de hacer de Logan descafeinado.
Unas le salen sin mérito, como ser australiano o altísimo o atractivo.
Otras no se distinguen tras las garras de adamántium de plástico. Y es que el tipo se las trae. Cumple la "Triple Amenaza del Cine": actúa, canta y baila.

No iba a hacerlo, no me siento inspirada ni aspirada. La menstruación social a la que han dado a llamar crisis me roba el sueño y el ERE ha afectado a mis musas. Pero me quedan mis musos -viscerales y superficiales ellos- y, ohmygod! qué sorpresa me he llevado al saber que Jackman presentará la entrega de los Oscars, huerfanilla desde Billy Crystal.

Para gran pesar de mi líbido no podré verlo pero animo al que pueda que lo haga puesto que esta edición, aunque no es brillante, tampoco es del todo desdeñable: Slumdog Millionaire, Mikey Rourke o Pe -da igual que nos caiga mal, es nuestra, nos guste o no- además de ver como se va a tragar la moto el berzas de Pitt son cosas que merecen la pena.

Hugh Jackman nunca se llevará un Oscar. Yo lo sé, él lo sabe. Pero no por ello deja de ser un buen actor teatral. Y el que crea que no tiene mérito, que eche un vistazo a esta "presentación" suya de los Tony Adwards de 2004.

Feliz Big Culo Day 2009

2009-02-16T08:32:00.000-08:00

Casi ni me entero. En el blog de JotaCé me entero de que hoy, 16 -vale, el 15- de febrero de 2009, es el gran BIG CULO DAY 2009 y casi ni me entero!! Yo!!

¿Cómo que y qué? ¿que a qué vienen esos gritos?

... ejem...

Si, vale.

Formo parte del colectivo y a mucha honra, algo que objetar?

No iba a postear hoy porque la rabia hacia la raza humana me lo impedía pero no puedo dejarme vender y semejante día y celebración bien merece unirse a la fiesta -ya que no voy a tener carnaval porque tengo una boda, por muy irónico que suene-. Así que yo pongo mi granito de arena a la causa y sumo uno de esos los grandes culos que yo, humildemente y mejorando siempre lo presente, he alabado toda mi vida... sip, el culo de Duchovny en la película Kalifornia.

Y nada, a celebrarlo, que en el mundo en que vivimos tenemos que inventar cosas tan absurdas como esta para sonreirnos y tapar el dolor por otras cosas aún más absurdas.

Feliz Big Culo Day y hasta el año que viene, si seguimos por aquí.

Oda al tambor latente

2009-02-13T08:15:00.000-08:00

"Puente El Palo" (c) Duckland, 2009

*-*-*

Todos los años igual,
mordisqueo la galleta,
ponerme guapo para ti,
sacando brillo al corazón de cartón piedra.

Mañana toca quererte, dicen.
Y marca la línea que separa, cada año,
los que van de los que esperan,
airados, suficientes y orgullosamente solos,
en el viejo andén del tiempo.

Soy afortunada, dicen, por quererte.
Pero también soy un poco más vieja.
Así que perdóname pero ese día no te querré más,
ni lo haré mejor ni será distinto.

Te querré todos los días pero ese no.
Ese día querré a un niño al que nunca nadie quiso.
Como hago todos los años desde que murió.

Un niño que compartió mi pupitre
en aquella vieja escuela hoy lustrosamente abandonada,
que con sólo once años se cansó de este mundo
y consiguió renegar del amor que nunca tuvo.

Un niño al que decidí querer desde entonces
para mantenerlo vivo y entender,
con el paso de los años,
cómo logró conseguir que alguien lo quisiera
durante un día cada año sólo desde que murió.

Aún hoy no lo he entendido, por cierto,
pero soy afortunada, digo,
porque escucho el tambor de los latidos
de los que me acompañarán a recordarlo.

*-*-*

Para ti, para él y para Toro, con su permiso.

Gótica ella

2009-02-11T09:13:00.000-08:00

Me noto las corneas así como inquietas. Me pican, me escuecen, me arden... Y si tuviera tarjeta de sonido hubiera perdido los tímpanos. Y es que me encuentro con que una vieja compañera de carrera va directa, si nadie lo impide, a Eurovisión.

No diré que no me alegro, que no es que no sea así. Tampoco dejaré por escrito quién es ni bajo qué nombre se esconde su grupo, que ha sido definido en los círculos regionales como "Evanescence meets Camela". El problema de esta chica es que, de no ganar, lo mejor que nos puede pasar a todos es que se raje las venas a golpe de aguja de tricotar.

Esta niña era, bajo mi experiencia, el mejor ejemplo viviente de Lo Inoportuno.
Podía verme discutir a grito pelado, estudiar por aburrimiento, llorar de corrido o esconderme a escribir que ella entendía que ese era el mejor momento para contarme uno de sus chistes malos, de esos que solo entendía ella.

Su pelo largo - muy laaaarrgo-, igual de largo y negro que sus uñas, su piel enfermizamente transparente, su aguda vocecilla y su pequeño cuerpecito que embutía en abrigos, vestidos y arpilleras negras.... y su flauta. Su maldita, odiosa e impertinente flauta dulce.

No puedo quitarme de la cabeza cierta perturbación en la fuerza:
durante la carrera se le ocurrió encapricharse de un emulante de El cuervo que tenía como hobbie lacerarse el torso mientras hacía malabares con botellas rotas y yo, bromeando, se me ocurrió sugerirle que podía declararse regalándole una gota de su sangre en un colgante.
En qué mala hora le dije nada, que le pareció la mejor de las ideas y por poco tenemos un disgusto.

Era gótica. Extraña, divertida -a su manera- y absurda. Su nombre real era tan gótico como ella.
Y sigue siéndolo. Ojalá tenga suerte. O que no la tenga, que con estos góticos uno nunca sabe cómo acertar.

Extraña Earth

2009-02-07T02:04:00.001-08:00

Por un encuentro con uno de sus agentes de incógnito y con la ingenua y protozoica idea de encontrarme a mi misma entre los mapas, como todo aquel que una vez fué de público del Crónicas , ayer decidí instalar Google Earth.

Este sistema no es demasiado útil si buscamos resolución y cierta coherencia en tanto que las tomas de satélite son tomadas en cualquier época -incluso años de diferencia-, cualquier distancia y hora solar y unidas en una sencilla interfaz como buenamente puede el señor José Ramón Google.

Tampoco es demasiado ilustrativo si permite que cualquier fulano pegue sus vacaciones a golpe de clic. Véase el ejemplo: si yo visito la playa de Leblon en Rio de Janeiro me encuentro una imagen genérica de San Conrado, con su selva, sus brasileños y su puesta de sol. La gran suerte es que yo he estado allí y puedo afirmar que esa imagen -de todas las que se agolpan en el mismo punto- no tiene nada que ver con el lugar donde tan ilustre fotógrafo ha picao con su puntero. Y ya ni hablamos de la catalogación libre -pero no de faltas ortográficas- de cada imagen.

Mi hermano me cuenta que ahora puedo ver simas oceánicas y constelaciones de a granel con esta versión. Lo cual esta muy bien ya que por mi astigmatismo no puedo viajar al espacio interestelar y además padezco de mal de apnea: mi sistema respiratorio no me permite sumergirme más de tres minutos bajo el océano y claro, así no me da tiempo a ver nada.

De todos modos, mi interés no va más allá del Enterpraise y el Titanic.

¿Para qué exacta y objetivamente sirve entonces Google Earth?

Para mi, que viajar es todo un vicio, hace las veces de metadona del mercadona.

Pero también para volverme nostálgica: he vuelto a zambullir la cuca -cabeza en carioca- en Ipanema. He vuelto a ver las ballenas a mil kilómetros del Polo Norte. He vuelto a los jardines de París, a los campos de la Toscana y a los ríos de Ontario. Y de ahí, de paso, por los hermosos y efímeros atolones de Tokelau.

Y como todo niño sin deberes que busca en un diccionario todos los tacos que se le ocurren yo, como primera señal de mi incipiente aburrimiento acabé por buscar mi casa . Y ese día tenía la ropa tendida. Mierda.

Tened cuidado porque nunca se sabe cuando os puede caer un puntero encima.

David y Victoria

2009-02-03T10:56:00.000-08:00

David tiene el culo prieto. Duro como la piedra.

Además, es un poquito más joven que su chica, aquella que inspira, Victoria.

David presume de torso desnudo, manos hirvientes, fuertes piernas, ideas fijas y pensamiento cetrino.

La más hermosa de todas las miradas de soslayo.

Victoria llena con su presencia toda la estancia, hermosos vestidos, fugaz y eterea. Ella hace tiempo que miraba al frente, hace tiempo, digo, porque lo que es hoy, solo tiene ojos para él.

Nada de flashes ni contratos millonarios.

Nada de futbol ni perfumes innominados.

Nada de aerostepfitness ni vibradores con diamantes.

David y Victoria son respiración y vida. Fueron y serán inspiración y aspiración.

Pero no como los de ahora, marionetas de trapito olorosas y dañinas, superfluas y olvidables.

Mi David y mi Victoria, un suspiro entre París y Florencia.

Ojalá pudiera sobrevivir entre sus pliegues y tirar la tele al rio.

Ya ves lo que es

2009-01-31T04:42:00.000-08:00

Ya ves lo que es.
Torpe, torcido, del revés.

Hirviente, hiriente,
fervorosamente decadente.

Perdiendo a cada bocado,
soltando en cada vez,
ciego, invisible, imposible.

Y de repente, un olor que lo detiene.
Un hedor que, soslayadamente, inquiere,
y golpea y da la vuelta a lo que ve.

Sangre, saliva y otro tanto de lo que no es
derrama ahora de su boca hasta el suelo.
Vivo muerto, ojos rotos, voz en off.

Ya ves lo que es.

Recoge con las palmas su crimen.

Mejor será retirarse y no volver.

Las gafas

2009-01-28T10:33:00.000-08:00

Lo cierto es que podría acostumbrarse a su rostro sin esos hierros que habían marcado a fuego los insultos de los otros niños cuando era pequeño. Todo un alivio quitarse ese peso de encima y una mejora para su autoestima, todo sea dicho.

Esas horribles gafas que tanto le habían amargado la vida desde que era un niño ya no le incordiarían más. Era otra de las ventajas que encontraba a no volver a tener nariz.

Cine (pero del guay)

2009-01-26T11:06:00.001-08:00

El sentido de la vida de Monty Pyton, Plan 9 del Espacio Exterior -en versión original y con ráfagas espacio-temporales entre la noche y el día-, This is Spinal Tap -con diéresis en la N-... y, al final y ya para coger el sueño Priscilla, Reina del Desierto.,

Hugo Weaving, quien fuera el mítico V, o el Sr. Smith, ese arquetípo de hirsutismo facial en Matrix.
Guy Pierce, caminante del thriller independiente lleno de disparos, sangre y tatuajes por Memento.
Terence Stamp, grandioso y temido General Zod -el único-. KNEEL BEFORE ZOD!!

Semejante elenco de tal guisa sumado al anterior desparrame cinematográfico me inducen al coma profundo y caigo en la conclusión definitiva de que no estoy bien. De eso, y de que llevo una reinona dentro!!

Extraña

2009-01-23T09:47:00.000-08:00

Tengo miedo. También curiosidad, pero miedo más que nada.

Y un poco de asco también.

Me está llevando el doble de tiempo escribir esto porque no confío en ella. Escribir solo con una mano las primigenias 200 pulsaciones por minuto es duro, pero no quiero que la mano izquierda se entere de esto. De que sospecho de ella.

Desde hace algún tiempo hace cosas raras, cosas inexplicables, cosas imposibles. Cuando no la veo, casi siempre. Cuando la veo sencillamente se limita a estar ahí, a fingirse reflejo exacto de la otra, la que sí es mía, mi mano derecha.

No se lo he contado a nadie porque no quiero que se entere, no sea que le de por taparme la nariz mientras duermo. Ayer, sin ir más lejos, desperté con varios rayajos de rotulador en la cara, a la altura de la nariz, haciendo las veces de bigotes gatunos. Le pregunté a mi mano derecha y ella se encogió indefensa, incomprendida y, sobre todo, inocente. Le pregunté a "mi" mano izquierda y se hizo la zoqueta. Una hora más tarde encontré en el lavabo el anillo que ella portaba. Me lo devolvía, según entendí, haciéndose la traicionada.

Me clava tenedores, me deja en evidencia al saludar, me calza zapatos distintos, me pellizca, me rasca, me hace cosquillas... lo bueno es que ahora sé hacer macramé, pintar en acrílico o indagar por sitios de mi anatomía que ni siquiera sabía que existían... Pero con todo, lo peor es que no sé de quién es.

Sospecho que es la mano de un zombie, traspasada sin mi consentimiento con el fin de aprender las costumbres de las manos humanas, aunque eso es más propio de aliens. Igual es una mano de un alien zombie, porque digo yo que también morirán los aliens: primero verdes, luego grises y finalmente morados. Lo que me choca es que los alien zombies quieran hacerse con las manos humanas vivas pues lo más lógico sería que atacaran a las vacas zombies.

Estoy apenada, triste y confundida, pero no tanto como mi verdadera mano izquierda, donde quiera que esté. Ojalá se la hayan trasplantado a algún alien zombie pianista o modelo de manos de relojes de adamantium.

Si alguien ve un alien zombie con una mano izquierda -la que queda a la derecha según se mira- de color blanquito y rosa, más bien pequeña y con las uñas pintadas de colores, por favor, me lo hagan saber pero en voz bajita, no sea que "mi" mano izquierda se dé cuenta.

Feliz cumpleaños feliz

2009-01-21T10:47:00.000-08:00

Esta mañana amanecían una rosa roja y media botella de coñac en la tumba de Edgar Allan Poe. Viene sucediendo desde los últimos 50 años cada vez que llega el día de su nacimiento.

Hoy, 200 años. Felicidades. O no.

Yo hoy que quitado una vida.

Las he salvado o las he criado, pero nunca creado o quitado.

Hasta hoy.

El maestro ha querido que yo hoy celebre su cumpleaños de esa forma.

Maldito sea.

Por todos los siglos que le queden de seguir recibiendo rosas y coñac.

Maldito maldito sea.

Jarapas!!

2009-01-20T00:28:00.000-08:00

Una mala tarde la tiene cualquiera, y más si se goza de una bipolaridad bien hermosota.
Me van dando buenas noticias, noticias dulces, fotos de una niña de menos 5 meses, noticias picantes... Ay, si... la vida nunca fué fácil. El sábado estaba yo en mi lugar de trabajo -aquí mismo, digo- cuando me encasquetaron -no sin cierta alevosía- un perrete torpe y tontorrón con varios nombres a elegir durante los próximos comicios: Cartucho, Jambo -nominación desde el absurdo idioma tanzanés- y mi propia candidatura con el elevado y noble nombre de Jarapas.
Por lo pronto los gatos ya lo han bautizado pero no los entendí bien mientras corrían.

Soy igual de torpe y tontorrona que el perro de marrás, cualquier cosa me emociona para bien o para mal. Sólo hay que tener la suerte de no cruzarse en mi camino -o de que no encuentre el botón de "nueva entrada"- para no sufrir las consecuencias.

Por lo pronto, gracias y buenas tardes por la mañana, que tengo que salir a currar algo. Ah, si, y un regalo que me eleva y me reconforta el alma mucho -muchísimo más- que los Jackson 5. Espero que os guste porque así quiero ser yo cuando sea mayor.

Inconclusa

2009-01-16T11:03:00.000-08:00

Verónika me espera.

La persistencia de los confites están hoy un poquito más cerca de la memoria. La unica diferencia entre yo y un loco es que yo no estoy loco, decía, a fuego. He llegado tarde esta tarde porque el gato se ha quedado dormido en mi regazo. No tengo corazón para interrumpir su sueño. Dos lágrimas cayerón al mudo plato de sopa mientras se hablaba de un piloto de avión. No lo puedo evitar, me emociono al oir hablar de hombres que intentan, de cuando en cuando, seguir siéndolo. Supongo que señal de algo bueno, sea lo que sea.

Varios días dándole vueltas, ciega, sorda y muda por propia voluntad.
Mechones de pelo caen al lavabo. Los recojo hacíendolos un ovillo y se lo pongo cuidadosamente a mi madre entre las manos. Me mira en silencio. No lo entiende. No sabe de dónde salío ese algo que me señala diferente a como ella me educó. A día de hoy todo es debilidad.

Una historia de cuarénta páginas interrumpida por un trágico accidente. Si muero yo, recuérdome volver a atormentar a un escribano que lo termine por mi. Igual acaba mejor.

Un talento que, realmente, nunca ha existido. Huir de la quema, salvarme en lo mediocre a intentar brillar en lo que no puedo -ni pude- abarcar. Y cuando alguien me habla de seguir dibujando, escribiendo, siendo... me ahogo y sonrio amargamente: un ya no podría hacerlo o dos.

Ahora ya tengo lo que siempre pensé que me faltaba. Me mentí. Falta algo más. Falto yo. Y hoy solo puedo ofrecerme una copia barata de una idea inconclusa. Dedos frios, piel mortecina, ciega, sorda y muda por propia voluntad.

Veronika me espera.

Gato Mojao

2009-01-13T08:11:00.000-08:00

Así es la vida, a la que te descuidas te toca bañar a un gato.

Eso de que para realizarte como persona debes escribir un libro, plantar un arbol y tener un hijo es falso. Yo ya he hecho todas esas cosas (quien dice hijo dice ajeno y/o de otras especie) y no se pueden comparar con la experiencia catártica de bañar a un gato. Todo lo que os cuenten es mera coincidencia.

Y pensar que hay gente que se dedica a eso profesionalmente...

Con mocos y a lo loco

2009-01-09T09:41:00.000-08:00

Tengo la gripe, esto es asi.
La buena noticia es que ayer pasé todo el día arrastrando el nórdico.
La mala noticia es que mi jefe es de la familia y hoy ya no ha colado.

Al principio me alegré: "un día para dedicarlo a pensar, escribir y dejar que mis neuronas den saltos socio-poéticos desconectadas gracias a la mezcla de paracetamol y magdalenas" pero a los quince minutos ya andaba comiéndome la almohada del más puro ascazo.

Luego caí en mi lista de regalos y entendí que eran muchos y que los tres copperfields me habían dejado el arma definifiva en forma de un único potente corrosivo vírico.

Por eso estoy hoy trabajando.
Por eso estoy especialmente servicial con mis compañeras de trabajo.
Por eso me he ido a preguntar amablemente a mostradores y concejalías.
Por eso me convierto en un pulverizador humano cada dos por tres seis.

Por eso voy todo el día con los Electric Six, cortesía de un olvidado ipod presto a devolver, con la misma disposición, pose e intenciones que este buen señor.

Carta a las SS Orientales

2009-01-05T09:51:00.000-08:00

Queridos Reyes Magos (dos puntos)

Este año me hi portao muy bien y he sido una niña muy buena.
Por eso me gustaría que me trajierais unos cuantos regalos.

Espero que tengáis en cuenta, Majestades, que lo que os pido pesa poco, para que no os cobren peso de más al pasar los camellos por La Junquera.

Para mi quiero un Lanzallamas. Ya sé que esto os lo pido todos los años desde los 14 pero, por si os pilla bien esta vez, ya sabéis: In-Flamator 2000 a gas natural, que quiero ahorrar energía este año.

Quiero una pala grande para mi antiguo jefe.

Quiero una pala aún más grande para mi otro antiguo jefe. Ahora que dice que va a ser alcalde, me imagino que le hará falta.

Quiero dos peines con púas de acero infectadas en cianuro pa mis compañeras de oficina. Si no os queda cianuro no pasa na, que eso ya me lo trajo Papa Noel.

Quiero un Paquete de Pilas pa regalárselo a algunos funcionarios de la administración local y regional, que se conoce que sus vibradores ya no funcionan.

También quiero purgante para caballos, a ser posible en polvos para diluir. Quiero darles una sorpresa a un montón de periodistas/escritores -tuercelineas todos- que conozco que parece que llevan muchos años sin ir al baño con regularidad.

Ah, claro! ¿Tenéis las claves de Banco de España? No es para robar, eh?! Sólo quiero gastarles una broma a unos cuantos, intercambiando sus nombres en sus cuentas, a ver si les hace la misma gracia a todos.

Y ya, para terminar, quiero el equivalente a 15 containers de zapatos que, al pasar por Iráq, dejéis caer para que todos tengan suficientes para tirar al tito george.

Y ya no os pido nada más. Ya veis que todo lo que quiero es para los demás porque sé que este año tampoco me vais a traer el lanzallamas.
Lo sé porque ya he visto el paquete de calcetines en la chimenea. Pero no me enfado, últimamente tengo los pies helados de tanto recorrer consejerías inútilmente.

Gracias por todo.

Que paséis buen viaje.

No abuséis de los camellos y cuidad que no os adelante Baltasar, que este año viene cantando en inglés, que lo han visto los de la revista Times.

Pd: Dejad una cagadita en los zapatos de Madre Maggie, o del Zp o del Mariano. Y así ya tienen algo en lo que pensar.

Sangre

2009-01-03T00:56:00.000-08:00

Multicolor,

hirviente,

hiriente.

Mi sangre es invencible

y me derrota

y me pervierte

y me retuerce

y me señala

¿Es eso todo?

¿Era eso?

¿Nada más?

Pronto la vuelvo a retar,

tijera en mano,

piedra de afilar.

No dejar prisioneros.

Pobres de aquellos

que en su día repudiaron!

No volváis pacificadores

ni benditos.

No enseñéis la otra mejilla

a la vuelta de la esquina.

Porque os la arrancaré.

Morderé la carne.

Beberé la hiel.

Y no tendré la culpa.

Mi sangre no perdona

y, de hacerlo, nunca olvida.

Par de impares

2008-12-30T04:32:00.000-08:00

Tal día como hoy hace un año preparaba yo un disfraz de la Hilton que no me puse -afortunadamente salvo por andar de Gloria Gaynor poco después.-.

Los años par me suelen traer suerte pero este no arrancaba demasiado bien...
Pasaron los días el sentido común se volvió alcohol en mis venas.
Pasaron los meses y el veneno ya rezumaba por todo lo real y lo irreal.
Apunto estuve de volver hacer de la humillación mi sendero, del maltrato su victoria.

Pero, je... Se equivocaban.

Sólo estaba dando las últimas puntadas a la mayor de las venganzas.
Me costó incendiar el mismo infierno pero, como se suele decir, era necesario...

Para la mitad del año tocaba limpiar, cuidar de los pocos mios que quedaban, llorar con ellos, por su suerte o su desdicha. Tocaba no mirar atrás.

Un día, así, a lo tonto, ocurrió lo que pocas veces cada muchos años.
Durante unos segundos, unos ojos y una voz me rebosaban el alma provocando un escalofrío paralizante de esos que susurran un destino en la lengua de Babilonia.

Lo de la voz era lo de menos, pero sabía -lo sabía- que seguir esa voz me llevaría a algo que me estaba esperando. Y tras un mes de camino lo encontré a él.

Y todo cambió.

Visité a viejos amigos en Barcelona y Madrid. Mallorca y París venían prendidos de los bajos de tu pantalón. Los primeros 9.000 kilómetros sirvieron para conocerte mejor, bajo la lluvía, bajo el mar, bajo la noche casi siempre cuando tocaba retirada.
Chick Corea, Stanley Clarke, Al Di Meola, Luís y Hermes. Todos en la misma noche.
A Poquito lo encontré la tarde de antes y todavía anda maullando el muy canalla.

Ha sido un año difícil. Demasiados sacrificios y asunciones. Un año que deja muchas bajas a mi vera y en la de los míos pero con una increíble promesa: un bebé viene en camino y será alto -eso seguro-.

Obviamente nada de esto tiene mucha importancia.
Hoy un médico en Gaza es una de las personas más importantes del mundo.
Esa es una historia importante. La mía no.

Qué le pido al año próximo? A poder ser, que no venga impar.

Y que se deje de mariconadas y se quede más tiempo que este último, a ver si tengo ocasión de ver a Nickelback en directo de una vez por todas, carajo.

Navidad MAUS

2008-12-25T06:45:00.000-08:00

No mentiré, iba a dejarme llevar por la indigestión y/o la melancolía pero he caído a las pocas líneas que no tendría nada que decir que no se hubiera dicho ya.

Y no hay cosa que me de más rabia que repetirme.

Así que os hablaré de MAUS.

En uno de esos días tontos en los que te arde el billete de 20 euros del bolsillo y te metes en una tienda de cómics acabé con este libro en las manos. Me dijeron que era bueno: "Es el primer y único cómic que tiene un premio Pulitzer", leí en la solapa. Pena que el propio Pulitzer no me cayera bien. Pero le dí una oportunidad al tomo.

Al abrirlo vi un montón de paginas satinadas en blanco y negro con imágenes de ratones tristes y cerdos campesinos y pronto hice un juicio previo: "Rebelión en la Granja pero en tebeo underground."
Y por eso tardé algunas semanas en decidirme a leerlo. Menos mal que me equivoqué.

Maus es un cuento sincero, conmovedor y bastante objetivo acerca de un judío polaco, Vladik Spiegelman, y su historia de supervivencia durante la II Guerra Mundial.
Podría ser otra historia más sobre el Holocausto, pero es el estilo de su propio hijo, Art Spiegelman, lo que hacen de esta historia un punto de vista completamente distinto, compartido y, por encima de todo, veraz.

¿Qué qué tiene de nuevo?

Para empezar, que no es nuevo. Es un relato que todos conocemos y que los más jóvenes incluso podrían estar cansados de escuchar la misma historia que, de tanto oírla, ya no parece real. Pero este humilde arte goza de todos los recursos literarios y visuales del cine o la lectura y, oh, vaya, sí que es real. Y uno no sabe hasta qué punto.

Un buen ejemplo de la grandeza de esta obra es la iconografía más directa. El autor eligió animales distintos como iconos para simbolizar a cada una de las razas, así, los judíos eran ratones y los názis, gatos. Cerdos eran los polacos, ranas los franceses, perros los estadounidenses.

No puedes quedarte al margen.
No puedes dejar de leer.
No puedes evitar querer a esta familia que, contando el relato en pasado y mostrando sucesos del presente -cuando el viejo superviviente le va contando la historia a su hijo- llenan de detalles humanos el retrato de estas personas, no solo de lo que fueron capaces de hacer para poder sobrevivir a la guerra y a Auschwitz, sino la carga de haber sobrevivido para ellos mismos y sus familiares en lo que les resta de vida.

Publicado en numerosas entregas entre 1980 y 1991, a un año del Pulitzer, esta novela gráfica -para todos aquellos que no bendicen los tebeos- es el mejor de los relatos que hasta la fecha he visto, oído o leído acerca del periodo de la historia más triste de la humanidad.

Maus.

Regálenlo. Pero sólo si de verdad quieren a la persona a la que se lo dedican porque este libro lleva consigo una tremenda carga de historia y conciencia que no querrán aquellos que le pidieron a San Nicolás el reloj de Viceroy o el disco de Tokio Hotel.

Ascazo súbito

2008-12-19T10:19:00.000-08:00

Serán cosas mias o que tengo la sugestión subida, pero todo ha sido ponerme a escribir un post navideño y proposicional y venirme una nausea (muy) semejante a la que provoca meterse entre pecho y espalda media botella de vodka negro -como el que tengo en el coche, por cierto-.

Creo que me voy a casa.

Mi estomago no me permite mucho más.

Tributo a Negroponte

2008-12-17T10:13:00.001-08:00

Cada vez que leo a Ego se me saltan los puntos.

Cada vez que leo a Toro se me descalza la epidermis.

Cada vez que leo a la pequeña Delirio me resucita la sangre.

Luego estan los camuflados propios y ajenos, los que se esconden y los que escondo.

Siempre me digo que no voy a utilizar esto más que para hacer experimentos,

para no olvidar qué soy, para no dejar de hacerlo.

Y también para no pasar cuentas, no darlas, no pedirlas.

Estoy aquí porque tu me lo pediste.

Porque tu me lo pediste.

Y por mucha velocidad que mi sociopatia alcance cuesta abajo, ahí estais.

Bete y Rubén encendiendo bombillas, Dark y Veronika apoyando la moción.

Y yo volviendo a repetirme: no voy a mirar, no voy a mirar, no voy a mirar...

Escribo para mi, me permito la licencia. Me postro ante vos, amado odiado lector.

Y mientras sigo acordándome de aquella canción soez y de aquella niña que no acabó de nacer,

de aquel piélago de sangre en el asfalto y del romper de la arena en la sien...

Hoy te he vuelto a secuestrar, y tu te has dejado...

I will survive (tómese cada 8 horas)

2008-12-15T08:23:00.000-08:00

Porque ya lo canté borracha para un reportaje de Tv8.
Porque ya escribí un libro, planté un arbol y ¿qué era lo otro?
Porque hoy he dormido como dios con mis patucos fucsias con gato incorporao.
Porque tengo agujetas en los brazos de hacer de (Rey) Negro.
Porque me he zampao otro bote de jarabe de aRce.
Porque he tenido un día country gracias a Griffin House.
Porque cada vez pienso más en cambiar de número de teléfono o de nombre.
Porque estoy hasta el COÑO de mis compañeras de oficina.

Porque dicen que soy muy seria.

Porque el monumento a Caballo Loco se parece un huevo a Juancar.

Porque John Stamos esta cada vez mejor (y seguro que sa tirao a las gemelas Olsen).

Porque Luis Miguel lleva sacando el mismo disco 10 años seguidos y nadie dice nada.

Porque el disco nuevo de los Mojinos es menos malo que los últimos.

Porque este Leónidas tiene una boca que le coje todo (eso decía una compañera de instituto).
Y porque aprobé el Latín de Selectividad gracias a Kevin Sorbo, qué cojones!

Hoy tengo el día Gloria Gaynor, esto es así

Vida de gato

2008-12-12T08:26:00.000-08:00

Harta razón lleva Toro cuando me filtra al alma eso de "todos tenemos días de esos".

Por eso hoy me lié el burka a la cabeza y recorrí el desierto para robarle un beso a la luz de mi vida. Me reí al verlo: maullaba y me alargaba, brazo inhiesto, una rosa de jardín.

Todos tenemos días de esos. Días de ladrar. Días de maullar.

Eso si, no todos los perros se quejan y no todos los gatos viven bien.

O si no, que se lo digan al Señor Gato, que vive entre la carnicería y el parque de Santa Isabel.

O al Señor Gato Irlandés, que paseaba esta mañana a lomos de su domesticado trotamundos como si del loro de un viejo pirata se tratara...

Prometo no volver a quejarme, Toro, no sea que se vuelvan de plástico mis horizontes (sic).

Talibán-self

2008-12-11T08:58:00.000-08:00

Hoy todos los pecados me parecen mortales.

Las tildes se sublevan, las frases se desterminan y yo...

yo no puedo hacer nada.

Racionalizar los problemas no esta bien

porque dejan de ser problemas, bendita empatía.

¿Qué derecho tengo yo a quejarme?

¿Qué mala vida es esta, la mía, acomodada y segura?

Por la esquina de un papel vi de lejos al primer beso.

Sensación de déjà vu y regusto a hiel en el paladar.

Demasiada gente de la que no quiero saber,

solo por el terror del recuerdo de mi misma.

Capaz de perdonar hasta el más abyecto de los pecados,

incapaz de perdonarme a mi misma por semejante tolerancia...

Incapaz de perdonarme por todos y cada uno de mis actos.

Talibán de mi propio velo.

Hoy todo me pesa,

y aunque la vida es vida desde que (te) tengo (,) vida,

hoy todo pesa.

Porque no todo se puede contar y no todo se puede entender.
Porque no todo es tan fácil y no todo puede borrarse.
Porque ese lado mio me acompaña y no puedo compartirlo.

Porque ya se me acabaron las galletas que decían Comemé.

Porque se derramó la última gota de Bébeme.

Igual mañana es distinto. Hoy no.

Excuse me: la cuenta, s'il vous plaít

2008-12-10T11:15:00.000-08:00

Aquí ando todavía pensando que hace tantas horas hocicaba las faldas de la Gioconda.

No lo puedo evitar, pensarme todavía en el Louvre hace que las neuronas se vuelvan a vestir de largo para saltar y brincar al ritmo del danzante idioma galo.

Que esa es otra. Benditos galos.

Y bendito sistema de educación español.

París. La ciudad de las luces, la llaman. Igual que a no sé qué siglo.

Los franceses desfilando bajo el arco, orgullosos, por casi todo lo imaginable.

Metro Charles De Gaulle - Etoile. Línea 6, aquí nos bajamos. ¿Derecha o Izquierda? ¿Abbesses o Pigalle? El ticket no sirve: atrapado para siempre en este cepo automatizado. Sigue sin mi, sigue adelante y sálvate tu!

Acordeones y contrabajos saltando de línea a línea, como dices tu. Pero lo que tu no dices es que te devolvieron los 10 céntimos que pretendiste darles. Orgullo parisino. Demasiado para un par de murcianos; licenciados, si, pero murcianos, al fin y a la postre.

Notre Dame convertido en un parque temático para góticos y adictos a las colas. Y una viejecita ataviada de monja sentada en una modesta silla de anea que me liberó -sin que casi te dieras cuenta- de una deuda que llevaba demasiados años portando.

Amables y amados son estos galos. Estilizados, orgullosos, regalados de si mismos y con razón.

Sólo con decir "16 kilómetros" se le llena a uno la boca y el alma. Dieciséis kilómetros de salas que tiene el Rey -que no el Emperador-. Y qué cojones tenía el pequeño gran Bonaparte...

A la Bruni no la vi, tampoco al Sarko, y eso que pensaba que estaría a las puertas del aeropuerto para recibir cualquier aeroplano de españolitos huerfanitos de presidente... Pero vi mucha fachada bonita y estúpidos turistas, de esos que se hacen fotos sobre la bocanada de aire del metro como si no oyeran a la Marilyn revolverse en su tumba...

Pero siempre hay algún recuerdo que sobrevuela lo hortera del europeo medio, como aquel viejo bohemio de boina y barba en el pequeño restaurante italiano que gozaba de la lengua de babilonia a través de su Chianti y que, me gustaría creer, pagaba aquellas jornadas con autorretratos a boli bic...

Música, luz, neón, decadencia y estilismo... eso es París. Sumémosle un precio alto y eso es el París para los turistas. Tan romántico como cualquier otro destino siempre que uno se eche en la maleta los ojos de amar y no los de jugar al teto, que también... Y si no que se lo digan a las chicas de Montmartre.

Por cierto que me encontré una moneda en el suelo de Le 2 Moulins, justo donde Nino Quincanpoix se sentó esperando a la desconocida vestida del zorro.

A unos cuantos metros aguantaba la barra aquel pobre hombre que recitaba ensimismado, no se si llorando o riendo, mirando algo por encima de mi cabeza, aquel que había sido dejado por la bailarina de cancán que ahora -imagino- se hace pasar por condesa en la Riviera...

París huele a perfume y a carne, a colores y niebla, a riesgo y plenitud... París es muchas cosas para mucha gente; para mi, eres tú.

Si, el Sena tiene tus ojos.

Guardo esa moneda, pero no te lo diré hasta mucho después.

48º 51' 29'' N - 2º 17' 39'' E

2008-12-02T10:26:00.000-08:00

Un nuevo destino, así sin quererlo.

Primero uno, de lengua familiar y viejo mapa.

Demasiado fácil. Empezamos de nuevo.

Un nuevo destino, finalmente.

No somos nada sin un destino.

El mio, ya lo sabes, Tokelau.

Mi problema es que no tengo prisa nunca.

Tokelau tampoco.

Aún así, ya ves, no dejo de caminar.

Alguna vez el piloto se liará y acabemos en Tokelau,

ya lo verás, mi vida.

En un par o dos de dias volveremos a intentarlo,

igual esta vez si acabamos en Tokelau.

Un viejo aeropuerto, otro nuevo.

Igual esta vez sucede.

Hará frio y no nos importará.

Hárá calor y no será ajeno.

Un nuevo viaje. Ya os contaré.

Dream a little dream on me

2008-11-28T01:06:00.000-08:00

What a wonderful world, que huele a castañas.
Pasitos cortos, rápidos, firmes para no fundirme con el frio.
Satchmo hace que todo a mi alrededor sea como su voz, cálido, bonito, sencillo.

Un libro de vampiros, ensaladilla rusa con rosquillas, señorita ¿podría quitarme el hielo? Es que me duele el pelo con este hielo, ya se lo dije antes.

Me voy a ver juguetes y acabo haciéndome amiga de un dinosaurio, ¿señorita, me lo envuelve? ¿necesita hierva o es carnivoro, es que yo no vi parque jurasico y es una pena, ahora que su autor ha decidido extinguirse, sabe?

Let's snow... ah no, no es nieve. Es una señora que sacude una alfombra hacia la gran vía. No importa cuántas Gran vías acumule mi memoria; en todas hay una señora lanzando nieve en polvo. Supongo que las venden en pack indivisible, como los platanos.

Es lunes, maldita sea, y el jueves sale los miércoles salvo por aquel martes que el tiempo se dobló sobre si mismo y ya era domingo así que me decido por una lectura acerca de los romanos en hispania. Estan locos estos celtíberos, con sus estacas, sus excelentes vinos y aceites y sus jamones....

When you're smiling... Hay un cruce de calles en la capital murciana que guarda un secreto inexplicable, y cada vez que paso creo una teoría diferente de porqué hay un increíble olor a algodón dulce sin motivo alguno. La teoría de hoy me convence bastante. Seguramente hay un invisible pliegue espacio temporal que se conecta con el armario ropero de algun Oompa Loompa que guarda allí su ropa de trabajo y claro, de trabajar todo el día con dulces y chocolates, pues el olor se filtra por la grieta y acaba en ese cruce de calles murcianas.

Y mientras Louis y Ella siguen cantando decido volver, pensando que quizá no vuelva a disfrutar de otro paseo como ese en mi ciudad adoptiva, un paseo que hacía años que no repetía, que me conforta el alma y me recuerda que aún tengo que prepararle una sorpresa a otro ser humano que -como decía el conde, libremente y por su propia voluntad- decidió compartirse conmigo. ...Heaven... I'm in heaven...

Lo que combatimos

2008-11-21T08:11:00.000-08:00

Una manita que dice adios,

un guiño que sonrie,

un maullido que trae el viento.

Combatimos

contra el absurdo.

Combatimos

contra lo que no se entiende.

por lo insano,

por lo injusto,

por lo cruel.

Yo lo entendí y no sabría el qué.

Veo matar y morir.

Veo luchar y nacer.

Veo escaparse siete vidas a la vez.

Veo tanto

y tan ciega ando siempre

que no puedo por más

que fingir,

que rugir,

que reir...

Que hincar mis huesudos dedos en mi pecho,

y rasgar la carne,

y romper tejidos,

y esquivar lo duro,

y derramar la hiel,

y manchar la tierra ,

manchar la tierra,

mancharla.

Y solo asi, solo,

se detiene.

Lo que combatimos

lo hacemos con lo poco,

con lo usado,

con lo que aprendimos a golpe

de espada y de luz,

de lo injusto y de lo cruel,

de lo admirable,

de lo que nos golpea.

Y los que nos quedamos

solo podemos dolernos

y apretarnos unos con otros

porque, aunque lo combatimos

cuando se quedan huecos

todos estamos un poquito

más solos.

Abrazarse a alguien,

es una forma,

es la mejor forma,

es la única forma,

para no dolernos de ese hueco.

Una manita que dice adios,

un guiño que se sonrie,

un maullido que trae el viento.

Cosas de chicas

2008-11-17T10:07:00.001-08:00

Me arden las manos. No me siento las puntas de los dedos. Las agujetas me cantan.
Hoy me ha tocado tirar de tendido eléctrico para un alumbrado rural.

Me gusta ese tipo de trabajo físico y más si es a pie de carretera. Sólo así uno puede percibir realmente cuándo se produce cada cambio o mejora y cuánto cuesta que eso ocurra.
Por eso no me duele subirme a camiones, patear carreteras, pelearme con ingenieros y demás energúmenos sapientes técnicos o, como en el caso de hoy, trastear con grúas y pesados tendidos eléctricos. Soy licenciada en periodísmo pero no por ello una rata de escritorio (que también).

El único problema viene con las miradas.

Decía el fulano de aquella road-cute-movie llamada Elizabethtown ser un especialista en últimas miradas, "aquellas que la gente te hecha cuando cree que no volverá a verte".
A mi me pasa igual con las miradas machistas. Soy una experta en recibirlas, detectarlas y catalogarlas.

Aclaro: soy de la opinión de Verónika. Nada de -ismos. Persona, por favor. Todo lo demás me suena a sectas y/o radicalismos éticos varios.

Así, de menor a mayor incidencia, encontramos los siguientes tipos o especímenes:

Las abuelas

Se quedan mirando con la boca abierta llegando a estacionar su carrito de la compra en plena vía.

Grado de machismo: Casi nulo.

Mi impresión: Adorable.
Su impresiòn: "Hay que ver, la zagalica, qué valiente. Esta valdría pa espabilar a mi nieto, que esta hecho un gandul..."

Las marujas

Se quedan mirando con una expresión entre la sorpresa y el escepticismo con cierto recelo.

Grado de machismo: Tradición y calidad al alcance de sus fogones!

Mi impresión: Jodeos.

Su impresión: "Uh, la zagala conduciendo un camión. Será una lesbiana d'esas. Esta verás como no se casa"

Los hombretones castizos

Se quedan mirando llegando a volver la cabeza si procede y a los pocos segundos lanzan al viento algún estribillo eppañol si les parece conveniente.

Grado de machismo: alegre, tradicional e inútil melodía del ego.

Mi impresión: sin comentarios.

Su impresión (explícita): "¡¡VIVAN LAS ZAGALAS DE MI PUEBLO!!", "¡¡OLE LA RUBIA DEL CAMIÓN!" "¡¡VENTE A MI CASA A TIRAR DE LA MANGUERA, GUAPA!!" (ejemplos reales).

Los machomanes de pelo en pecho

Ya hablamos de interactividad. Una cosa es trabajar sola y otra acompañada de estos especímenes. Estos se caracterízan por dudar de mi aspecto y mostrar recelo inicial para luego intentar ser galantes sin que se les note que no les gusta que una chica haga su mismo trabajo -con la misma destreza o fuerza-.

Grado de machismo: alto pero educadamente disimulado.

Mi impresión: No me enseñes músculos que soy de letras.

Su impresión (explícita): "Ehh... espera que no te hagas dañ.." "Espera que te ayud... eh..." "Estas fuerte, eh?", "Tu juegas al futbol, no? Porque tienes piernas fuertes" (ej. reales)

Los gilipollas a secas

Estos son pocos, pero hacen ruido. Escudriñan sin pudor alguno si esa personita que les mira desde abajo puede estar realmente diciendo lo que dice. No quieren que una niña trate sus cosas, ni sus gestiones y ni hablar de recibir sus cobros. Acompañan todos sus efluvios y exabruptos con un "nena" o "nenica".

Grado de machismo: Garrulismo máximo (Mama Ladilla alirón!)

Mi impresión: Esta mano de nena te puede partir la cara de 50 formas distintas.

Su impresión (explicita): "¿No esta tu jefe, nenica?"

Su impresión (implícita): "Soy un repulsivo impotente sudoroso y maloliente que hace 30 años que no me veo el pene porque se me calló de lo macho que mi madre me parió y no serás tu quién venga a decirme cómo tienen que hacer las cosas los machos como yo".

A menudo batallo con toda esta gama de persojanes que hacen que me replantee en qué consisten realmente las "cosas de chicas", ya que, aunque podría hacer de mi vida un festival de cosplay shojo y llenarlo todo de globos, burbujas y plumas de colores, también me gusta jugar con los camiones y con las cosas de chicos... Literalmente, que lo cortés no quita lo atrevido, no?

La tele es así(n)

2008-11-13T09:17:00.001-08:00

La tele es paradójicamente parecida al concepto de libro: no porque sea un libro tiene que ser bueno, y si no, que se lo digan a la Quintana. Y la tele, pequeñuelos, no porque salga la Quitana es necesariamente mala.

Anoche me decía mi heroe que había soñado ser un personaje de Me Llamo Earl. El hecho en si, alejándonos de Freud, venía provocado por un gran atracón, tanto de dicha serie como de carne roja. De igual forma, mi santa madre dice habérselas visto con House o un hermano mío (el humano) dice tener pesadillas con los bigotudos Adam y Jaimie .

Pero no lanzaré pajas a tejados ajenos porque el mio esta lleno de cátodos y de packs por temporadas de a granel. Soy lo que como, que decía aquella, y yo soy teleserievisiva. Americanamente hablando, para más COPYRIGHT (dejemos los acrónicos no laicos para Reig Pla, para que tenga algo que hacer ahora que le han plantao en la UCAM, pobre hombre).

No me iré mucho por las ramas pero entre mis descargas seriales habituales se encuentran dos series que vienen precedidas por sus brillantes (y/o curiosos) inicios: Heroes y Smallville.

No me gustan los spoilers (*dícese de aquello que siempre se ha llamao cotilleo previo), así que solo diré que aquellos que solo vieron la primera temporada de Heroes, que no sigan. Por su bien y el de su buen (re)gusto.

Lo de Smallville es caso aparte. Nunca fui fan de las teen-series, ni siquiera cuando me correspondía. Es mi amor platónico y platérico (testarudo como el équido de J. R. Jiménez) por el grandullón de la capa lo que me hacía pegarme a la risoria serie allá por mis años de estudiante de carrera.

Muchas eran las barbaridades y absurdismo de esta serie en sus primeros tiempos (señalar como ejemplillo que el jovenzuelo Tom Welling afirmaba tener 15 años cuando calzaba los 25), pero todas esas cosas eran ínfimas comparadas con el mito.

Hoy en día se graba el octavo año de esa serie:

Clark ya trabaja en el Daily Planet acompañando a una Lois que está a la altura de la mejor de todos los tiempos, la Kidder pre-esquizofrénica. Y, ahora que todos los demás protagonistas abandonaron la serie por su propio desorden moral, solo nos queda ver cómo, capítulo a capítulo hasta el último y final, la cegarruta de Lois se enamora del bueno (en todas sus acepciones) de Clark y como este, por su parte, se piensa qué tal le queda la licra a la altura de las íngles. Y yo tan contenta y privá como cada vez que se inventan el momento.

Prefiero dejar de pensar cuando veo esa serie: que Doomsday haya pasado de ser una engendro genético inmortal a ser un conductor de ambulancias de chichinabo es algo que me hace volver a buscar mis cuchillas de suicidio del nº 5.

Qué le voy a hacer? No se qué decir de eso del g-20, ni de la crisis (mediática) ni de las competencias de Garzón. Ante eso me quedo indefensa y vulnerable, y siempre busqué en el cielo a mi Superman particular que me levantara los pies del suelo.

Por esa razón y no otra estudié periodismo. Lamento no ser más objetiva.

Y allí estaba ella.

2008-11-10T10:54:00.001-08:00

Hoy salí a la calle y allí estaba ella.

Tan alta, tan azul, tan pequeña y tan blanca.

Al principio se asustó pese a ser yo más bajita,

y al segundo me abrazaba desde arriba,

tan alta ella, y tan azul, pequeña y blanca.

Hoy salí a la calle y allí estaba ella.

Asalté su cintura con las puntas de mis dientes,

oh, sorpresa!

La reina se reía, y sonreía, y se limpiaba sus gafas,

¿o se las cambiaba?

Hoy salí a la calle y allí estaba ella.

Me veía en los espejos de su rostro,

yo tan bajita, tan roja, tan rechoncha y oscura.

Y ella reía, y sonreía y lanzaba amables chispitas.

Hoy salí a la calle y allí estaba ella.

Con sus pies juntitos, aún dejaba sus pisadas tras de si,

carcajadas invisibles de pequeños seres,

que la rodean y cuidan de ella allá donde va.

Hoy salí a la calle y allí estaba ella.

La viva imagen de lo esbelto, de lo amable,

de lo dulce y compungido.

La reina!! La reina!!

La reina... si, pero la mía.

Tan alta ella, y tan azul, pequeña y blanca.

Hoy salí a la calle y allí estaba ella, Veronika.

Double Fault

2008-11-08T04:37:00.000-08:00

Sharapova se propuso aquel día revitalizar por fin aquel deporte de élite.

Conexiones

2008-11-05T01:30:00.001-08:00

Gana el cordero blanco con piel de lobezno de dientes romos (de adamantium).

Los San Fermines se correrán ahora en California, gazpacho el día de Acción de Gracias.

Me pregunto si la marcha del millón está colgada en youtube.

Alguien que conozco me dice esta mañana que ahora se pondrá de moda decir "negro".

Ego anda pletórica, sé que es ella porque sigo sin enterarme.

Mis manos tienen varios lustros, mis ojos, postizos, mi estómago, el de un niño gordo americano (en París).

París. Eso me recuerda algo. A ver cómo se lo digo.

Barcelona, Madrid, Palma. Tadousac, Luca, Itapemirím.

Dentro de 11 horas hace 123 días pensaré si detenerme o seguir andando.

Dentro de 7 meses un hada dará a luz a otra hada.

Perpleja y emocionada ando. Afortunada por las hadas y los jugadores de nintendo.

Y con los pies mojados, que ayer se me olvidó volar y los charcos,

dónde vivo,

son de todo menos charcos.

Igual que ayer quisimos ponerle una calle a la madre del portero, hoy todos somos un poco más negros, más americanos que nunca y todo es como mucho más exótico, posible y renacentísta. Nostradamus no lo vió venir, con la de cosas que ese hombre fumaba?

Lo dicho, todos somos americanos hoy: mi madre miraba fijamente la tele, el gato miraba con el mismo interés el tambor de la lavadora.

Me apunté con el gato, obviamente. El centrifugado me resulta fascinante.

Gato canalla

2008-10-29T11:02:00.000-07:00

Andaba yo retozando,
colmando el apetito,
mesando mi cabello,
limpiándome las migajas
que, despistadas o arrogantes,
caen desde la mesa de la cocina,
cuando, oh sorpresa!
Quién? Cómo? Cuándo?
Un muchacho me mira,
desde fuera, pícaro.
Me guiña un ojo
a través de la ventana.
Apenas un segundo y huye,
el muchacho,
joven, de unos 14,
jersey oscuro,
ojos verdes, chispa al canto.
Quién? Cómo? Cuándo?
Mi madre me dice,
que el gato anda raro,
que mira raro,
que pesa raro,
¿cómo que pesa raro?
Que si, que pesa raro.
El gato anda raro,
el mismo que saqué del frio,
el mismo que crié,
el mismo gato que se resguarda,
canalla,
bajo mi cama cuando no estoy.
Mi madre me dice,
el gato no está,
el gato se ha ido,
el gato ...
Ah, no, ahí está.
Con su pelo oscuro
y sus ojos verdes
y su brillo al canto.
No encuentro al muchacho,
el gato me mira,
pícaro.
No le diré a mi madre,
que he visto al gato,
cuando era muchacho,
y se ha dejado ver,
canalla,
y me ha guiñado un ojo,
pícaro,
como cuando lo saqué del frío.
También podía haberse
quedado a comer,
con cubiertos,
por una vez.
Gato canalla este.

Cuadro

2008-10-27T10:57:00.001-07:00

Nunca completo,

solo esbozos donde miras,

un cuadro.

Un cuadro de los cuadrados,

de los de buscar sus esquinas

allá, al final,

donde se acaba la línea,

de dónde cambiar de rumbo,

de hasta porqué y desde cuándo.

Un cuadro cuadrado

de los que mirar en el centro

y encontrar,

ganando al tiempo,

motivos para abrir la boca,

sugerir, asentir, señalar, divagar,

y finalmente ocultar el sinsentido.

Allá dónde miro,

lo veo, atando, recogiendo.

Hebras,

cada vez más fuertes, rígidas,

sostenidas como tu do y mi re.

Trazos,

azules y verdes,

rojos y amarillos.

Sombras, luces y jabón.

Un cuadro al que seguir mirando,

señalando, divagando,

sugiriendo, asintiendo.

Un cuadro que es mio, tuyo.

Ahora completo.

Ahora, a pintar.

Tu también eres Napoleon

2008-10-22T10:06:00.000-07:00

Me evado. Me pierdo. Me elevo. Me despisto con un papel tirao, que dice mi madre.
Llevo varios días caminando mirando al cielo y a las piedras pero no al frente.
Mientras me meto un tiburón de gominola en la boca decído que quiero viajar a Metrópolis, en Illinois, solo para posar, cual Obama sin candidatura, frente al Gran BoyScout y presentarle mis respetos. Mi peregrinación al invicto Vaticano me dejó francamente fría: no me dejaron entrar por mostrar mis sugestivos tobillos, me acordé de Groucho y me volví al bar.

En unas cuantas horas pasaré de nuevo por ese templo abierto lleno de olores y palabras de bocas torcidas que por lo general suele hacerse llamar aeropuerto. Igual que siempre, no hay motivo más que el de despistarme de esta vida mía. Lo especial de este viaje, en cambio, es que se me ha unido un compañero de viaje. Cae otro tiburón. Sabe a limonada de caucho. Espero aguantar al menos unas horas antes de liarme a palos con mi compañero.

Ah, espera, no lo he dicho: Mallorca. A una hora de dónde vivo. Una hora más cerca de Tokelau. Ya queda menos.

Pero me evado, me lio, me despisto. Yo estaba hoy aquí para contaros porqué todos tenemos un poco de Napoleón dentro. Bonaparte no, Dynamite.
Quien no haya visto esa película, debería. Yo era así, pero en niña murciana.

Yo también me guardaba comida en los bolsillos para cuando nadie me viera.
Yo también tenia familiares capaces de comprar máquinas del tiempo.
Yo también corría de forma estúpida cuando me avergonzaba.
Yo también tenía un grupo de amigos absolutamente geeks.
Yo también dibujaba seres mitológicos y caricaturas que luego regalaba.
Yo también eché a correr por el desierto para no llegar tarde a la cita.
Mis amigos también eran como Pedro.
Mis enemigos también eran como Summer.

Y, al final, yo también dejé a todo el mundo boquiabierto.
Y lo mejor de todo es que todos hemos sido Napoleon. Y lo sabes.

No sé cuántas veces he visto esa película, pero siempre acabo con una gran recarga de ¿autoestima? ¿paz interior? ¿frikismo puro y duro?

Da igual. Vote for Pedro. No se arrepentirán.

Talking street

2008-10-18T00:46:00.000-07:00

Estornudo.

Miro la calle vacía llena de sombras anaranjadas y opácas; ha anochecido.

Demasiado a menudo estoy en lugares oportunos en horas inoportunas y la sensación de que un armagedón silencioso ocurrió cuando yo no miraba me invade frecuentemente.

No es un secreto que nunca me haya gustado demasiado la gente.

Cuestión de gustos. Lo que sí me gusta es ver los rincones que habitualmente están poblados de personas completamente desiertos, silenciosos, esperando ser preguntados por llevar demasiado tiempo guardando secretos.

Las fachadas recogen el eco de mis pasos y puedo escuchar como lo difunden. Diría que se alegran de verme a estas horas. O igual no.

Unos metros más adelante, junto al bordillo de una acera, veo un chupete. Un chupete rojo. Presto atención y la acera me cuenta que realmente no es lo que parece: no es un niño llorándole a su despreocupada madre.

Al parecer ese chupete pertenece a un chimpacé bebé que acaba de ser adoptado por una familia de trapecistas de mayas deslucidas y levantadores de peso de bigotes enroscados. Ese mono se llamará Manuel, o Lola y morirá dentro de dieciocho años, cuando no pueda adaptarse al pequeño rincón del cráter de Ngorongoro, en Tanzania, donde lo suelten cuatro comeyerbas indocumentados de greenpeace.

Y mientras la acera me cuenta eso, escucho otros pasos tras de mi y me vuelvo pétrea: no lo negaré, no me gusta la gente y mucho menos la gente que me persigue.

Los ciegos escaparates me devuelven sus ojos y puedo ver discretamente la figura de un tipo que se acerca demasiado para mi gusto. Aprieto el paso y de paso, el bolso a mi cadera.

Nuevamente otro favor a mi favor.

De repente, una esquina. Y al doblarla, una plaza.

A cada paso la sangre bombea fuerte en mis sienes y me veo acorralada y mal adaptada al medio, como el dichoso mono en Tanzania.

Maldita sea, no quiero acabar mis días siendo pasto de mi propia ineptitud!

Giro la cabeza y ya no hay nada tras de mi.

Estornudo.

Joder, cómo odio las calles que no tienen nada que contar...

Duck, de Duchovny (III) y fin.

2008-10-16T11:27:00.000-07:00

Y en esas estaba yo cuando una mañana de mayo de 1997, un compañero de clase -futuramente gay- me señaló con sorna, mofa y befa que el actor a quien yo seguía y quien había pasado unos cuantos años de excesos sexuales, se casaba con una chica que acababa de conocer pocos meses atrás. Y fíjensé ustedes, me alegré por él. Y al compañero casi lo mato.

Hoy, once años después, leo en internet, desde mi lugar de trabajo que nada tiene que ver con la carrera que estudié y entre los post de mi novio y los emails de mis amigas, que aquel actor que me convirtió hace años en una coleccionista de la talla del dueño de La Mazmorra del Androíde, que ese actor, digo, se ha separado de su esposa.

Y aunque aun recuerdo el color de su corbata de bodas, ya no importa.

Y aunque recuerde un breve dialogo virtual entre ambos, ya no importa.

De hecho, ese señor no ha importado nunca realmente aunque sí la idea y el implícito favor propio por haber elegido mi propia forma de definición.

Duck, de Duchovny.

Duck, de Duchovny (II)

2008-10-16T11:25:00.000-07:00

Lo único bueno de pasar varios años escondiéndome para escribir es que mi vena tragicómica se vió fortaleciza gracias a las clases de teatro con las que fue amenizada mi vida.

Empezaba a gestarme como una escritora atormentada abocada a la tragicomedia y el alcohol.

Pintaba bastante bien.

Lamentablemente encontré algo que me sirvió de bálsamo y mi carrera dramatúrgica se vió cercenada por ello. Por él. Un actor, una serie. Un vehículo de evasión que, lejos -lejísimos- de la internet, ocasionaba no pocos quebraderos de cabeza y, oh si, un valuarte de tráfico de cintas de video que rularon por mi estafeta de correos procedentes de todo el país y adyacentes siendo, por aquel entonces, toda una proeza.

Mis problemas de inserción social provocaron que mi afición a dicho actor no fuera del todo "común": lejos de las energúmenas imágenes de estrógenos andantes pro-ot y similares, mi afición se basaba en el respeto y admiración más absolutos. Era friki, si, pero muy educada. Cada "trofeo" que leía, que veía, que conseguía era una piedra más del camino que me alejaba de ser "normal" pero también del psiquiátrico más cercano. Una marca invisible en mi muñeca izquierda que me recuerda un favor debido.

Seguí escribiendo y llorando mi suerte. Pero cambié la mala vida por cintas vhs. Claro que la mala vida es como la idiotez, persistente y pegajosa como ella sola y un destino que incluyera aceras de madrugada y alcohol no llamaría una sola vez a mi puerta. Pero eso sería bastante después. ...

Duck, de Duchovny (I)

2008-10-16T09:00:00.000-07:00

Esta mañana decidía no volver a escribir un solo post pensando en quién lo va a leer, en aparentar cordura y buen gusto, en escribir como cuando sabía escribir.
Esta mañana decidía que no sé escribir. Y me he quedado mucho más tranquila.

Recuerdo una mañana de mayo de 1997.
Camisetas anchas sobre pantalones de ciclista, zapatillas J.Hayber y clase de educación física en el instituto con la misma profesora que, poco despues, se volvería loca al quedar encerrada en el almacén de balones durante un fin de semana. No, todavía no teniamos móviles.

Aunque nunca lo aparenté, mi actitud era bastante clara: si hubiera existido la palabra y los medios, fácilmente me hubieran tirado huevos los no-emos.

Quizá no fue para tanto, pero conforme escribo, recuerdo los largos pasillos de persianas bajadas y las puertas abiertas que solo yo conocía cuando las frecuentaba, buscando dónde meterme durante los ratos en los que debería estar socializando con otros humanos de esos.
En la época en la que cada cual debe definirse, a mi no me gustaba ni una sola de las acepciones que se me ofrecían. Razón por la cual, opté por no elegir. ...

Biodraminas: Pomponio el Grande

2008-10-11T07:46:00.000-07:00

Hay veces que para afrontar un viaje es necesario echarse previamente la biodramina al coleto. Y es que uno no tiene porqué tener siempre el destino claro: hoy me voy a Barcelona, a Tokelau o a la panadería de la esquina. Bien.
Por eso es bueno salpicar las paradas y estaciones de pequeñas biodraminas que nos hagan la espera más llevadera. Y si además nos echan sal en las heridas mejor: no hay nada como lo que escuece para curar llagas del tipo que sea.

Esta primera biodramina es una novela corta de Eduardo Mendoza:
"El asombroso viaje de Pomponio Flato", en Seix Barral.

En el siglo I de nuestra era, Pomponio Flato viaja por los confines del Imperio romano en busca de unas aguas de efectos portentosos. El azar y la precariedad de su fortuna lo llevan a Nazaret, donde va a ser ejecutado el carpintero del pueblo, convicto del brutal asesinato de un rico ciudadano.Muy a su pesar, Pomponio se ve inmerso en la solución del crimen, contratado por el más extraordinario de los clientes: el hijo del carpintero, un niño candoroso y singular, convencido de la inocencia de su padre, hombre en apariencia pacífico y taciturno, que oculta, sin embargo, un gran secreto. (R)Seix Barral.es

Ríanse a gusto ustedes con los prosaicos historiadores que tanto abundan ultimamente, con los relatos policíacos o la novela de consumo: esta obra es tan insólita y "romana" como divertida. Un revitalizante y cínico descubrimiento de 192 páginas, a saber:

Pomponio sobre la legislación judía:
"Debido a esto, los judíos andan siempre arrepintiéndose por lo que han hecho y por lo que harán, sin que esta actitud los haga menos irreflexivos a la hora de actuar, ni más honrados, ni menos contradictorios que el resto de los mortales. Sí son, comparados con otras gentes, más morigerados en sus costumbres. Rechazan muchos alimentos, reprueban el abuso del vino y las sustancias tóxicas y, por raro que suene, no son proclives a darse pro el culo, ni siquiera entre amigos."

Dentro de la espiral actual de bestsellers basados en el mismo patrón o los contratos esclavizantes a escritores que acaban por envolver la misma rutina linguística entre dos tapitas duras, Mendoza regala, de manos de Pomponio, un buen ejemplo de hacia dónde devería evolucionar la novela histórica.

Lluvia

2008-10-08T08:07:00.000-07:00

*Sunflakes and rain by mcaksoy

Llueve y no poco. Cuando llueve donde vivo se huele a calor y tierra mojada.

Cuando la última gota toca el suelo se posa, liviano, sobre el asfalto y la hierba, un manto de silencio y resaca que me recuerda a los minutos previos a la salida del sol de invierno. Nadie suele verlo, aún andan metiendo el morro bajo sus paraguas y valgamé los cielos.

Empleé los últimos siete mil kilómetros en enamorarme de ti. Ahora, apenas otros mil kilómetros más, bien podrías pedirme ¿qué se yo?, quince hijos que igual me lo pensaba fría y calmadamente. Mientras sean hijos y no avales, soy toda tuya.

Quién me ha visto y quien me ve.

Hoy le contaba a una de mis conciencias -esto de las subcontratas es un chollo- que no podría pedir más. Mentira. Tiempo, aunque sea de baja calidad, siempre viene bien. Ella, mi conciencia, digo, se limita a gritar al otro lado del auricular la falta de verguenza a la que nunca ha terminado de acostumbrarse por mi parte. Alguna vez debería llamar a alguien para nada.

La Winehouse se me ha colado en el coche. Ella y el bueno de Mulder encarán eso de las adicciones como buenamente pueden. Sexo y drogas para la zona vip: cosas de estrellas. Yo me conformo con mantener en tres dígitos el montante de la cuenta corriente. Solo tengo como vicio reconocido ir dejando mis pasos por sucios aeropuertos y caminos de aceras y cal. Los otros vicios no suelo llamarlos como tal, sino más bien "aficiones poco transitadas": devoro otro capítulo más de Watchmen.

"El uno para el otro" y Rorschach que venga y lo vea.

Sigue lloviendo. Echába de menos esto. Y a ti.

Infiel (y no mires a quién)

2008-09-30T11:21:00.000-07:00

Te he sido infiel, cariño.

¿Recuerdas mi inquietud? ¿Mi sudor frío? ¿Mis dolencias gastro-neuro-intestinales?

Si, lo reconozco. Era por él. Un viejo conocido a quien no te presenté.

Lo siento, cariño. Te he sido infiel.

Entiéndelo: yo fui débil y él venía envuelto en su flamante coraza blanquirroja, como si de un arrogante fan del atleti se tratara. No lo pude evitar.

Sé que no te gustaban mis antiguas compañías y por eso no te lo presenté!

Incluso yo misma me sorprendo de mis actos...

Pero no sufras! No! Intentaré que sus dulces lisonjas y su contagiosa tranquilidad no vuelvan a provocarme... Porque yo te quiero a ti, claro.

Te he sido infiel, cariño.

La tarde de ayer la pasé con el viejo Lexatín.

Amanece, creo.

2008-09-28T22:47:00.000-07:00

Levantárte a las seis de la mañana tiene algo de catártico:

durante ese día podrás mirar a todo el mundo por encima del hombro.
Una hora extraña, silenciosa y solitaria. Una hora muy mía.

Lástima que la pereza me tenga tan alejada.

Un gato me mira, canalla, desde fuera del islote.

Por lo demás, me muero de sueño.

Será que me cuesta cambiar un mundo por el otro.

Viaja conmigo

2008-09-27T05:00:00.001-07:00

No necesito mucho más que un par de llaves, un pañuelo y un peine.
Ah, claro, y tu mano.
A ser posible, con todo lo demás, siempre que te venga bien.

Quiero llevarte a Tokelau. Quiero llegar allí antes que el tiempo, espero que no te importe.
Claro que tampoco sé cómo llegar, así que me temo que iremos descubriendo el camino inventando rutas. No te preocupes, dormiremos en rincones del aire, caminaremos por pasos de arena y cal y, cuando tengas sed, te llevaré a rios que solo yo conozco.

El viaje a Tokelau puede ser largo o puede ser corto.
Gracias, por anticipado, mi compañero de viaje.

El primer paso lo daremos pronto, muy pronto. Ve preparando tus juguetes, tu pañuelo y tu peine, no sea que Céfiro nos lo revuelva. Gracias, por anticipado, querido compañero de viaje.