Jailhouse Rock (meditado)

Él, el más grande. No tanto como Elvis. Que lo dicen todos. Digo, que lo fuera durante doce añazos para acabar su brillante acto con un procaz lagrimeo un aciago día de julio seguido del sofocón para todos los muerdeaceras que por aquel entonces nos tocó preguntar a su público.

-¿Qué le parece a usted que Samuel Pizarro haya dimitió como alcalde?

-Pos que es una pena.

-Una lástima.

-Ese hombre ha hecho mucho por la ciudad.

-Yo no soy de su partido y le he votao.

-Yo no digo na que luego to se sabe.

- Se habrá llevao lo que haya querío, pero también ha dao mucho trabajo.

-Dígame, Señor Paños, usted es amigo del Señor Pizarro, sabe porqué ha dimitido?

-Pues si, es amigo mio y de mi familia, y supongo que será una decisión meditada porque necesitará descansar.

Y efectivamente, el Señor Pizarro se retiró discretamente a meditar a su dúplex en primera línea de la costa, a sus fincas norteafricanas y caribeñas, a su butaca de la asamblea regional, a visitar las obras del castillo del pueblo, el cual vendió a no sé qué multinacional, a quedar con los amigos con los que había montado negocios de paja y adobe, a idear un nuevo partido político regionalista con otros gerifaltes hoy día metidos a recorrepasillos...

... y meditando me lo encontré yo, cerveza en mano y a la sombra de una terracita, la tarde antes del día que el juez mandó prenderlo. Y es que, dicen, el más grande también tenía el bolsillo más grande y la firma más rápida. Que lo dicen todos.

- Qué le parece a usted que un juez haya mandado detener a Samuel Pizarro?

-Pos que es una pena.

-Una lástima.

-Ese hombre hizo mucho daño a la ciudad.

-Yo no soy de su partido y nunca le he votao.

-Ya lo dije yo y al final sa destapao.

-Se llevó to lo que quiso y ahora estamos paraos.

-Dígame, Señor Paños, usted es amigo del Señor Pizarro, sabe porqué lo han detenido?

-Pues mire, ahora no puedo contestarle porque me llevan retenido a mi y a mi familia por la misma causa. Confiamos en que el juez tome una decisión justa y meditada.

Y así andan todos los que fueron los más grandes durante el mandato del Señor Pizarro y aún a día de hoy siguen siéndolo: todos meditando y con el culo encogío como para no caberles un cañamón por el idem.

Una papelera propiedad de la empresa de limpieza municipal -la misma que encendió el ventilador de la mierda- recibe al viandante no sin cierto descaro en la puerta de la casa consistorial con el lema : "Tu ciudad limpia, tarea de todos". Y me quedo pensando si ese mensaje hará referencia a las más de 600 empresas implicadas en dicha trama de malversación, desfalco, tráfico de influencias y garrulismo máximo -equipo de fútbol incluido- que mi pueblo padece estos días.

De todas maneras, esta mañana el Señor Pizarro se encontraba meditando en su terracita con su cerveza en la mano. Y es que los de mi pueblo somos unos "echaos palante", que ya lo dijo San Vicente Ferrer tiempo ha pero con otra frase no tan bienintencionada. Menos mal que también contamos con Elvis para defender nuestra idiosincrasia.

Creo que me voy al bar a meditar yo también.

Tiempo (por ausencia)

La maldición de la doble malta,
y el orfidal olvidado en la mesita del cineasta.
Ya no me hace tanta gracia Tara,
ni tu sofá,
ni el Warwick que me presentaste
cuando no tenía ni idea,
una idea atrás,
de lo que era un Warwick.
Y no, no te consiento que me culpes por ello.

Busco los caminos en un plano,
encontrando siempre las de otros,
nunca las mías,
nunca las mías.
Y aun cuándo me brindas nueva vida,
dulce y verde y cálida,
sigo sin entender la que tengo.
Que no soy de aquí,
que no pertenezco,
que nunca lo entiendo,
que la aborrezco si miro atrás,
por exceso y por defecto,
y no, no te tolero que me reprendas por ello.

Que te lloré el jodido suelo,
que perdiste las llaves,
que soñé que dormía,
que me buscas los ojos,
que me prendes el alma,
pero que no, que no puedo permitírtelo.

Gracias, amor mío,
porque el límite anda cerca,
de no dormir,
de no soñar,
de no tener tiempo más que para ser y poco más
y no tengo bastante,
porque rezo por tenerlo para perderlo,
y llenarme otra vez de magia
y llenarme otra vez de viento
y llenarme otra vez de mi
y llenarme otra vez de ti.

Gracias, amor mío,
por dejarme llorar tu suelo,
y no dejarme sola,
aislada en eso que nunca entiendo,
que nunca puedo explicar bien,
aunque tu digas que me entiendes
y sonrías sin apartar la cara,
ni las manos, ni los ojos,
ni la luz que me revela a esa nueva vida.

Pero cómo nos mola el cine...

... y cuánto más molaría si dejaran a algunos hacer películas.

Esta mañana me he encontrao con un Cinemanía del año pasao con un Christian Bale en cueros en la portada... y al final, más allá de un quiz de superhéroes bastante facilón -todo sea dicho de paso-, esta tira de Paco Alcázar, padre del nuevo mesías del siglo XXI, Silvio José Pereda.

Las dos últimas las he visto... pero se me esta ocurriendo una idea para la primera...

Sigan atentos a su "Pantolla"!!

Menos mal que me cubre el seguro

El lunes regalamos a mi madre un motocultor envuelto en papel de regalo rosa de princesas disney.
El martes acabé el día subida a un recogeguindas a ocho metros de altura.
El miércoles y debido a muchas horas de insomnio exploté en la delegación de hacienda y todo se volvió confuso y azul.
El jueves me salieron callos en los dedos restaurando una estantería que se me cayó encima previamente.
El viernes... el viernes me ha despertado mi gato empeñado en subirse al tejado desde mi cama pegándome bocaos en las orejas. También he bailado la conga de la garrapata alrededor de la mesa de la cocina con mi hermano y mi madre. Nada como encontrar una garrapata en un zapato para tener algo de diversión improvisada. Y sólo llevo medio día.

Entremedias rompí el parabrisas de mi coche, tiré a mi padre vestido a la piscina, vi el final de Perdidos, crackeé un programa para el "ingeniero" de mi hermano, descubrí un portal espacio-tiempo en el jardín e intenté meter al perro en la lavadora viendo sabía nadar en la piscina.
Ah, si, y estuve entrenando un gato chino para presentarlo a nuevos castings de anuncios.

No tengo tiempo para inspiraciones, cuentos y poesía, joder!! No tengo tiempo!!

ains...

Hasta la vista, Mario

Nunca fue de mis escritores y más porque lo conocí por el mismo motivo por el que lo odié desde entonces. Pero por encima de mis manías y sueños de la razón nunca le pude quitar ni una sola pizca de reconocimiento y respeto por la claridad y belleza de sus composiciones cada vez que me descubría el ego escondiéndome a leer.

Ayer le soltaba la mano al mundo Mario Benedetti, y el mundo ahora mira alrededor sin saber muy bien cómo amará a partir de ahora.

Como si un Cortazar se dedicara sólamente a amar, como si un Neruda o un Darío se dedicaran a inventar, así me recuerda a mi las veces vencidas a mi propia arrogancia y llevada por su verso... Poco más puedo yo decir, porque no soy quien ni lo merezco.

*-*-*

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.

o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

*-*-*

Bienvenida

Se me ocurre

que vas a llegar distinta

no exactamente más linda

ni más fuerte

ni más dócil

ni más cauta

tan sólo que vas a llegar distinta

como si esta temporada de no verme

te hubiera sorprendido a vos también

quizá porque sabés

cómo te pienso y enumero

después de todo la nostalgia existe

aunque no lloremos en los andenes fantasmales

ni sobre las almohadas de candor

ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio

tú nostalgias

y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia

tal vez llega primero

porque lo pinto en las paredes

con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro

me mira como pueblo

sonríe y rabia y canta

como pueblo

y eso te da una lumbre

inapagable

ahora no tengo dudas

vas a llegar distinta y con señales

con nuevas con hondura

con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas

sé que vas a quererme sin respuestas

*-*-*

Edito: urgando en mi cabeza y en la red acabo entrando en el lodo que dió lugar al odio primigenio. Primero cauta y temerosa; al poco, tranquila y voladora. No había lodo, ni odio. Sólo polvo viejo apenas disperso sobre el que el caminar sin siquiera motivo para mirar. Un nuevo demonio queda así liberado. Descanse en paz, maestro.

Manchas oscuras

Soy fosca. Eso es así. Un retaco vestido de negro con las uñas de colores escondida tras unas gafas y un chichón en la barbilla tras "La Gran Caída". Así soy yo. La mancha oscura que se ve en aquella ventana.

Tengo 15 años y una carpeta llena de recortes de un tipo que nadie sabe quién es. El de Expediente X, digo; no me gusta dar explicaciones. Por lo visto sólo yo veo esa serie. Tampoco conozco a nadie que compre cintas de vídeo para grabar, catalogar y conservar cada episodio emitido. ¿Qué puedo decir? Me gustan esos misterios oscuros y sus dialogos me parecen inspiradores para las neuronas... no como eso de 90210 Sensación de Vivir...

No tengo muchos amigos. A decir verdad, algunos me tienen a mi, pero no me caen demasiado bien. Durante los recreos del insti me pierdo -por no decir que me escondo- por los oscuros pasillos de la azotea y agoto el tiempo dibujando y escribiendo. Estar sola en un sitio así me hace escribir bastante y creo que bastante bueno. Es todo muy tranquilo y triste.

Ahora no se dice fosco. Tampoco he oído hablar de los Emos o los Góticos. Y aunque no me gustó The Raven por lo ñoño si que me gusta Tim Burton.

Ojala supiera fingir que me gusta estar con la gente, disfrutar de charlas intrascendentes, fingirme atraída por tal o cual niñato, poder interesarme por Dicaprios, Pitts o Backstreets varios... pero prefiero estar sola y escribir.



Ahora no tengo 15. Ya no llevo gafas. He aprendido a fingir. Tengo amigos. Pero me sigo escondiendo -por no decir evadiendo- y me sigue gustando Tim Burton. Si, muy manido, lo sé. Pero me sigue pareciendo delicioso el resquicio de inocencia que brilla en la más esperpéntica y bizarra oscuridad que envuelve a sus personajes más personales. Canten o no.

Pero no es que sea fosca. Es que me parece mucho más sugestivo buscar la luz en el lugar más oscuro que conformar los ojos con los arcoiris de papel maché de los que jamás la han experimentado.

Stainboy (episodio 1) - Tim Burton




Frankenweenie (parte 1/3) - Tim Burton




AnGsT - Aniboom (que no, que no es de Burton)

Pasad un oscuro e inocente fin de semana.

Mis cosas favoritas

Porque no puede ser que ande todo el día quejándome. Porque Ego tiene razón cuando dice que mola mucho hacer listas. Porque llevaba dos meses buscando una camiseta de Wonder Woman y hoy he asaltao el camión de recogida del Tira&Oso y por el precio de una me he encontrao tres. Porque se me ha colao Art Blacky entre las macarradas que llevo en el ipod y me ha concedido una tranquila mañana. Porque he encontrao un pantalón corto de la talla 40. Porque mis gatos son un parque temático en sí mismos todos los días a todas horas incluso cuando se quedan torraos -en la bañera, el último sitio-. Porque me alegra saber que mis divos no pierden el buen humor y siguen tan guerreros como siempre -o más- ante la perspectiva de una vida nueva. Porque aún se me ponen los pelos de punta cuando Loís habla con el proto Big Blue. Porque me gustaría conocer a Justiniano y proponerle crear un club de fans de sí mismo. Porque Verónika me llama para ir a los Padillas...

... y porque el sábado me llevó a una Jam Session -músicos tocando Jazz improvisando e incorporando a tocar a cualquiera que lo pida- y reconocí una canción que me llevó a otra y de ahí a John Coltrane.

Mis cosas favoritas son pequeñas, algunas oscuras y con pelos -ejem-, otras con colores y plumas, pequeñas, insignificantes y divertidas, como las piedrecitas de colores que forman un mosaico curioso y aparentemente de un arte menor. Esas son mis cosas favoritas.

Pastel

Crepúsculo. Los funcionarios de mi ayuntamiento. Tom Hanks. La Ucam. La gerencia de Urbanismo de mi pueblo. Tuenti y Facebook. Bumbury. La consejería de Sanidad. Las señoras sudorosas y gordas que se te cuelan en la cola de lo que sea. La Seguridad Social al completo. Sandra Bullock. Las enfermeras del hospital comarcal de mi pueblo. Los hipócritas insultantes de blogs que se esconden en anónimos. Todos y cada uno de los programas de telerealidad y testimonios. Los que votan por mensaje de móvil. Los transportistas. Todos mis tíos y primos. Lars Von Trier. Mis compañeras de oficina. La Cadena Ser. El señor A.L.S. y toda su maldita y jodida casta. Russian Red. Los paquetes de medidas. Fotoblog. Los perroflautas-aldeaglobal-alternativos. El borrador de la renta. Los cantautores españoles que van de argentinos y viceversa. Los nacionalistas radicales que no dejan vivir al resto. El hijo de puta que abandona a su mascota por no darse de baja en internet. Los programadores de televisión. Nicholas Cage. Los que no se lavan. Varios presidentes que conozco. Las Brazts. Las tiendas que solo tienen hasta la talla 38. Las chonis de mi pueblo. Los garrulos de tu pueblo. Mi vecina. El subnormal que conduce a 160 km/h con las largas puestas. Tom Cruise y señora. Los que se creen que cantan bien. El productor de series de Antena 3. Todos los Raules que conozco incluidos los de oídas. El marido de Lidia Bosch y Lidia Bosch por no verlo venir. El día del Bando. Mecano. Los que no respetan el espacio personal. Los ceros del finiquito de Ego, de Veronika y de todos los currifichantes del periodismo que se dejaron las pestañas, el tiempo y la salud por el regocijo de unos pocos cerdos con la cara tamaño culo y el culo tamaño boca de metro.

IROS
TODOS
A LA MIERDA.

Gracias.

Brindo por los gatos conductores

Porque hay cosas que siguen poniéndome los pelos de punta.
Porque me escapo del trabajo y llego tarde sin que nadie se de cuenta.
Porque no pensé que un lunes sería un mejor día de mi vida.

Porque se me repite la mouse de chocolate pese a lo que digas.

Porque nunca dormir la siesta había sido algo tan bueno.

Porque hoy nos has puesto mucho más cerca de la casilla de salida.

Enhorabuena a todos los gatos conductores del mundo.

The Lost Fingers

Ando cabizbaja y pensativa, introspectiva y gatuna, lamentándome por el devenir de las cosas y, así, de repente, The Lost Fingers.

Extraido de no sé dónde os cito:

"En un ejercicio de saber musical unido a un agudo sentido del humor, este grupo de Quebec hacen un homenaje a los años 80 con el swing gitano del estilo "jazz manouche" inspirado por Django Reinhardt, y que ha culminado con la publicación de su álbum de debut "Lost in the 80's", lanzado en 2008.
En el disco suenan canciones de Technotronic (Pump Up the Jam), Bon Jovi (You Give Love a Bad Name), AC/DC (You Shook Me All Night Long), Samantha Fox (Touch Me), Stevie Wonder (Part-Time Lover)... "

Para escuchar el disco completo aquí

Zas! En toda la boca!
Un gran guiño de buen gusto, a mi parecer. Y más sabiendo que son de Quebec -que son unos cachondos decimonónicos ellos-.
Lo dicho; dado que todo alrededor resulta ser bastante deprimente y poco o nada podemos hacer ante semejante desprospósito actual, yo voto por cuidar los detalles que nos hagan los minutos un poco más amables, más simpáticos empezando desde ya a desear un bonito, tranquilo y evasivo fin de semana.

John Locke por Duckland

Primero lo intenté con mina dura, como el que no quiere la cosa, sobre mi portafolios y a primera vista tuve suerte. Luego intenté remarcarlo a tinta y la cagué.
Lo intenté una segunda vez ya en condiciones, con mis lápices y mis pinceles específicos. Y la volví a cagar.
Finalmente me decanto por mi viejo amigo flash, no utilizado en años, en una versión del siglo pasado y sin recordar ya cómo se aplicaban la mayoría de los efectos. Ni hablamos ya de aquellos degradados y animaciones que me valieron aquella segunda y última matrícula de honor.

Y esto es lo que hay. Mi John Locke.

Y ya que estoy con la morriña de mi viejo flash, dejo aquí constancia de mis últimas parrandas en clave de X sólo comprensibles para mentes enfermas y adoradores de satán.

Tuerceculos

Dícese del término Tuerceculos a aquel acto o suceso sorpresivo y asombroso, que provoca un movimiento de "culo torcío" en el sujeto que lo padece.

Tuerceculos: me he tirao a la piscina con la ropa puesta. Así inauguro yo el verano.
Luego me he vuelto a meter para recuperar las gafas, que es otra costumbre mía.

Tuerceculos porque la crisis es una jodienda, esto es así.
Me siento culpable por trabajar, por el sueldo que tengo, porque me han encargao ser la representante de mi empresa en un viaje de incentivos a Budapest -Mahala Räi Banda en las orejas, que son de Bucarest, que no es lo mismo, pero que viene a ser igual-.

Tuerceculos porque andaba yo emborrachándome en el callejón de las putas con Mama Ladilla y él antes que escuchar un solo acorde de Russian Red -me niego a buscar un link-. Que me siento culpable, pero no por no ver Russian Red, o por querer verle las bragas a las coristas gemelas de Duffy, que me siento culpable por la crisis. Que los banqueros de Murcia son todos unos hijos de puta, pero no los de las cajas, sino los que tienen su nombre encima de la mesa y la secretaria debajo.

Tuerceculos, por Los Ultimos Bañistas. Tuerceculos porque se llevaron al concierto a un abuelo octogenario que llevaba el pelo engominao y aguantó más que yo -yendo sin tacones-.

Tuerceculos, porque voy a hablar con ingenieros y concejales con mi camisetica de Nick Cave que compré yendo más ciega que las piedras en el SOS y se les queda cara de "¿Esta será una boyer hevorra o solo un poquico cascuda-garrula así, como son las zagalas de este pueblo?"

Tuerceculos porque ando dibujando a John Locke, porque un viejo amigo me dijo que cualquier dibujante que se precie tiene que tener propia creación de John Locke, y aunque ya no tengo destreza ni talento, dibujar sigue siendo lo más parecido a una vocación que haya tenido -junto con chuparme los codos, pero eso tampoco me sale bien-.

Tuerceculos porque si, porque me debato entre lo trivial y lo incómodo, entre lo superfluo y lo necesario. Porque jodido es no tener trabajo, pero más jodido es tenerlo y que no te paguen. Y gracias, claro.