Nunca fue de mis escritores y más porque lo conocí por el mismo motivo por el que lo odié desde entonces. Pero por encima de mis manías y sueños de la razón nunca le pude quitar ni una sola pizca de reconocimiento y respeto por la claridad y belleza de sus composiciones cada vez que me descubría el ego escondiéndome a leer.
Ayer le soltaba la mano al mundo Mario Benedetti, y el mundo ahora mira alrededor sin saber muy bien cómo amará a partir de ahora.
Como si un Cortazar se dedicara sólamente a amar, como si un Neruda o un Darío se dedicaran a inventar, así me recuerda a mi las veces vencidas a mi propia arrogancia y llevada por su verso... Poco más puedo yo decir, porque no soy quien ni lo merezco.
*-*-*Ayer le soltaba la mano al mundo Mario Benedetti, y el mundo ahora mira alrededor sin saber muy bien cómo amará a partir de ahora.
Como si un Cortazar se dedicara sólamente a amar, como si un Neruda o un Darío se dedicaran a inventar, así me recuerda a mi las veces vencidas a mi propia arrogancia y llevada por su verso... Poco más puedo yo decir, porque no soy quien ni lo merezco.
Viceversa
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.
*-*-*
Bienvenida
Se me ocurre
que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan sólo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabés
cómo te pienso y enumero
después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco
yo nostalgio
tú nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie
tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros
no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas con hondura
con franqueza
sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas
*-*-*
Edito: urgando en mi cabeza y en la red acabo entrando en el lodo que dió lugar al odio primigenio. Primero cauta y temerosa; al poco, tranquila y voladora. No había lodo, ni odio. Sólo polvo viejo apenas disperso sobre el que el caminar sin siquiera motivo para mirar. Un nuevo demonio queda así liberado. Descanse en paz, maestro.
3 viajeros:
Eso.
En paz.
Besos.
No te salves.
No sé si llegaré distinta, ni siquiera sé si llegaré. Ahora mismo, se me antoja que ni la Acrópolis me salvaría.
Los maestros de verdad suelen estar muertos, o lejos.
Espérate, que vienen curvas: ya verás cuando Gabo.
Un (b)eso seco
Nunca he sido amante de la poesía, sólo la leo cuando me la ponen delante, como has hecho tú ahora, como en otros momentos han hecho otros, pero nunca la he buscado. Aún así siempre me ha gustado lo que este señor ha escrito - siempre que me lo han puesto delante -.
Algún día te contaré cómo supe de su existencia.
Repito, al igual que con Antonio Vega, vive en lo que ha dejado escrito no en versos, sino en el alma de quienes le han leido.
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