Ya ves lo que es

Ya ves lo que es.
Torpe, torcido, del revés.

Hirviente, hiriente,
fervorosamente decadente.

Perdiendo a cada bocado,
soltando en cada vez,
ciego, invisible, imposible.

Y de repente, un olor que lo detiene.
Un hedor que, soslayadamente, inquiere,
y golpea y da la vuelta a lo que ve.

Sangre, saliva y otro tanto de lo que no es
derrama ahora de su boca hasta el suelo.
Vivo muerto, ojos rotos, voz en off.

Ya ves lo que es.

Recoge con las palmas su crimen.

Mejor será retirarse y no volver.

Las gafas

Lo cierto es que podría acostumbrarse a su rostro sin esos hierros que habían marcado a fuego los insultos de los otros niños cuando era pequeño. Todo un alivio quitarse ese peso de encima y una mejora para su autoestima, todo sea dicho.

Esas horribles gafas que tanto le habían amargado la vida desde que era un niño ya no le incordiarían más. Era otra de las ventajas que encontraba a no volver a tener nariz.

Cine (pero del guay)

El sentido de la vida de Monty Pyton, Plan 9 del Espacio Exterior -en versión original y con ráfagas espacio-temporales entre la noche y el día-, This is Spinal Tap -con diéresis en la N-... y, al final y ya para coger el sueño Priscilla, Reina del Desierto.,



Hugo Weaving, quien fuera el mítico V, o el Sr. Smith, ese arquetípo de hirsutismo facial en Matrix.
Guy Pierce, caminante del thriller independiente lleno de disparos, sangre y tatuajes por Memento.
Terence Stamp, grandioso y temido General Zod -el único-. KNEEL BEFORE ZOD!!



Semejante elenco de tal guisa sumado al anterior desparrame cinematográfico me inducen al coma profundo y caigo en la conclusión definitiva de que no estoy bien. De eso, y de que llevo una reinona dentro!!

Extraña

Tengo miedo. También curiosidad, pero miedo más que nada.

Y un poco de asco también.

Me está llevando el doble de tiempo escribir esto porque no confío en ella. Escribir solo con una mano las primigenias 200 pulsaciones por minuto es duro, pero no quiero que la mano izquierda se entere de esto. De que sospecho de ella.

Desde hace algún tiempo hace cosas raras, cosas inexplicables, cosas imposibles. Cuando no la veo, casi siempre. Cuando la veo sencillamente se limita a estar ahí, a fingirse reflejo exacto de la otra, la que sí es mía, mi mano derecha.

No se lo he contado a nadie porque no quiero que se entere, no sea que le de por taparme la nariz mientras duermo. Ayer, sin ir más lejos, desperté con varios rayajos de rotulador en la cara, a la altura de la nariz, haciendo las veces de bigotes gatunos. Le pregunté a mi mano derecha y ella se encogió indefensa, incomprendida y, sobre todo, inocente. Le pregunté a "mi" mano izquierda y se hizo la zoqueta. Una hora más tarde encontré en el lavabo el anillo que ella portaba. Me lo devolvía, según entendí, haciéndose la traicionada.

Me clava tenedores, me deja en evidencia al saludar, me calza zapatos distintos, me pellizca, me rasca, me hace cosquillas... lo bueno es que ahora sé hacer macramé, pintar en acrílico o indagar por sitios de mi anatomía que ni siquiera sabía que existían... Pero con todo, lo peor es que no sé de quién es.

Sospecho que es la mano de un zombie, traspasada sin mi consentimiento con el fin de aprender las costumbres de las manos humanas, aunque eso es más propio de aliens. Igual es una mano de un alien zombie, porque digo yo que también morirán los aliens: primero verdes, luego grises y finalmente morados. Lo que me choca es que los alien zombies quieran hacerse con las manos humanas vivas pues lo más lógico sería que atacaran a las vacas zombies.

Estoy apenada, triste y confundida, pero no tanto como mi verdadera mano izquierda, donde quiera que esté. Ojalá se la hayan trasplantado a algún alien zombie pianista o modelo de manos de relojes de adamantium.

Si alguien ve un alien zombie con una mano izquierda -la que queda a la derecha según se mira- de color blanquito y rosa, más bien pequeña y con las uñas pintadas de colores, por favor, me lo hagan saber pero en voz bajita, no sea que "mi" mano izquierda se dé cuenta.

Feliz cumpleaños feliz

Esta mañana amanecían una rosa roja y media botella de coñac en la tumba de Edgar Allan Poe. Viene sucediendo desde los últimos 50 años cada vez que llega el día de su nacimiento.

Hoy, 200 años. Felicidades. O no.

Yo hoy que quitado una vida.

Las he salvado o las he criado, pero nunca creado o quitado.

Hasta hoy.

El maestro ha querido que yo hoy celebre su cumpleaños de esa forma.

Maldito sea.

Por todos los siglos que le queden de seguir recibiendo rosas y coñac.

Maldito maldito sea.

Jarapas!!

Una mala tarde la tiene cualquiera, y más si se goza de una bipolaridad bien hermosota.
Me van dando buenas noticias, noticias dulces, fotos de una niña de menos 5 meses, noticias picantes... Ay, si... la vida nunca fué fácil. El sábado estaba yo en mi lugar de trabajo -aquí mismo, digo- cuando me encasquetaron -no sin cierta alevosía- un perrete torpe y tontorrón con varios nombres a elegir durante los próximos comicios: Cartucho, Jambo -nominación desde el absurdo idioma tanzanés- y mi propia candidatura con el elevado y noble nombre de Jarapas.
Por lo pronto los gatos ya lo han bautizado pero no los entendí bien mientras corrían.

Soy igual de torpe y tontorrona que el perro de marrás, cualquier cosa me emociona para bien o para mal. Sólo hay que tener la suerte de no cruzarse en mi camino -o de que no encuentre el botón de "nueva entrada"- para no sufrir las consecuencias.

Por lo pronto, gracias y buenas tardes por la mañana, que tengo que salir a currar algo. Ah, si, y un regalo que me eleva y me reconforta el alma mucho -muchísimo más- que los Jackson 5. Espero que os guste porque así quiero ser yo cuando sea mayor.

Inconclusa

Verónika me espera.

La persistencia de los confites están hoy un poquito más cerca de la memoria. La unica diferencia entre yo y un loco es que yo no estoy loco, decía, a fuego. He llegado tarde esta tarde porque el gato se ha quedado dormido en mi regazo. No tengo corazón para interrumpir su sueño. Dos lágrimas cayerón al mudo plato de sopa mientras se hablaba de un piloto de avión. No lo puedo evitar, me emociono al oir hablar de hombres que intentan, de cuando en cuando, seguir siéndolo. Supongo que señal de algo bueno, sea lo que sea.

Varios días dándole vueltas, ciega, sorda y muda por propia voluntad.
Mechones de pelo caen al lavabo. Los recojo hacíendolos un ovillo y se lo pongo cuidadosamente a mi madre entre las manos. Me mira en silencio. No lo entiende. No sabe de dónde salío ese algo que me señala diferente a como ella me educó. A día de hoy todo es debilidad.

Una historia de cuarénta páginas interrumpida por un trágico accidente. Si muero yo, recuérdome volver a atormentar a un escribano que lo termine por mi. Igual acaba mejor.

Un talento que, realmente, nunca ha existido. Huir de la quema, salvarme en lo mediocre a intentar brillar en lo que no puedo -ni pude- abarcar. Y cuando alguien me habla de seguir dibujando, escribiendo, siendo... me ahogo y sonrio amargamente: un ya no podría hacerlo o dos.

Ahora ya tengo lo que siempre pensé que me faltaba. Me mentí. Falta algo más. Falto yo. Y hoy solo puedo ofrecerme una copia barata de una idea inconclusa. Dedos frios, piel mortecina, ciega, sorda y muda por propia voluntad.

Veronika me espera.

Gato Mojao

Así es la vida, a la que te descuidas te toca bañar a un gato.

Eso de que para realizarte como persona debes escribir un libro, plantar un arbol y tener un hijo es falso. Yo ya he hecho todas esas cosas (quien dice hijo dice ajeno y/o de otras especie) y no se pueden comparar con la experiencia catártica de bañar a un gato. Todo lo que os cuenten es mera coincidencia.

Y pensar que hay gente que se dedica a eso profesionalmente...

Con mocos y a lo loco

Tengo la gripe, esto es asi.
La buena noticia es que ayer pasé todo el día arrastrando el nórdico.
La mala noticia es que mi jefe es de la familia y hoy ya no ha colado.

Al principio me alegré: "un día para dedicarlo a pensar, escribir y dejar que mis neuronas den saltos socio-poéticos desconectadas gracias a la mezcla de paracetamol y magdalenas" pero a los quince minutos ya andaba comiéndome la almohada del más puro ascazo.

Luego caí en mi lista de regalos y entendí que eran muchos y que los tres copperfields me habían dejado el arma definifiva en forma de un único potente corrosivo vírico.

Por eso estoy hoy trabajando.
Por eso estoy especialmente servicial con mis compañeras de trabajo.
Por eso me he ido a preguntar amablemente a mostradores y concejalías.
Por eso me convierto en un pulverizador humano cada dos por tres seis.

Por eso voy todo el día con los Electric Six, cortesía de un olvidado ipod presto a devolver, con la misma disposición, pose e intenciones que este buen señor.

Carta a las SS Orientales

Queridos Reyes Magos (dos puntos)

Este año me hi portao muy bien y he sido una niña muy buena.
Por eso me gustaría que me trajierais unos cuantos regalos.

Espero que tengáis en cuenta, Majestades, que lo que os pido pesa poco, para que no os cobren peso de más al pasar los camellos por La Junquera.

Para mi quiero un Lanzallamas. Ya sé que esto os lo pido todos los años desde los 14 pero, por si os pilla bien esta vez, ya sabéis: In-Flamator 2000 a gas natural, que quiero ahorrar energía este año.

Quiero una pala grande para mi antiguo jefe.

Quiero una pala aún más grande para mi otro antiguo jefe. Ahora que dice que va a ser alcalde, me imagino que le hará falta.

Quiero dos peines con púas de acero infectadas en cianuro pa mis compañeras de oficina. Si no os queda cianuro no pasa na, que eso ya me lo trajo Papa Noel.

Quiero un Paquete de Pilas pa regalárselo a algunos funcionarios de la administración local y regional, que se conoce que sus vibradores ya no funcionan.

También quiero purgante para caballos, a ser posible en polvos para diluir. Quiero darles una sorpresa a un montón de periodistas/escritores -tuercelineas todos- que conozco que parece que llevan muchos años sin ir al baño con regularidad.

Ah, claro! ¿Tenéis las claves de Banco de España? No es para robar, eh?! Sólo quiero gastarles una broma a unos cuantos, intercambiando sus nombres en sus cuentas, a ver si les hace la misma gracia a todos.

Y ya, para terminar, quiero el equivalente a 15 containers de zapatos que, al pasar por Iráq, dejéis caer para que todos tengan suficientes para tirar al tito george.

Y ya no os pido nada más. Ya veis que todo lo que quiero es para los demás porque sé que este año tampoco me vais a traer el lanzallamas.
Lo sé porque ya he visto el paquete de calcetines en la chimenea. Pero no me enfado, últimamente tengo los pies helados de tanto recorrer consejerías inútilmente.

Gracias por todo.


Que paséis buen viaje.

No abuséis de los camellos y cuidad que no os adelante Baltasar, que este año viene cantando en inglés, que lo han visto los de la revista Times.

Pd: Dejad una cagadita en los zapatos de Madre Maggie, o del Zp o del Mariano. Y así ya tienen algo en lo que pensar.

Sangre

Multicolor,

hirviente,

hiriente.

Mi sangre es invencible

y me derrota

y me pervierte

y me retuerce

y me señala

¿Es eso todo?

¿Era eso?

¿Nada más?

Pronto la vuelvo a retar,

tijera en mano,

piedra de afilar.

No dejar prisioneros.

Pobres de aquellos

que en su día repudiaron!

No volváis pacificadores

ni benditos.

No enseñéis la otra mejilla

a la vuelta de la esquina.

Porque os la arrancaré.

Morderé la carne.

Beberé la hiel.

Y no tendré la culpa.

Mi sangre no perdona

y, de hacerlo, nunca olvida.