Inconclusa

Verónika me espera.

La persistencia de los confites están hoy un poquito más cerca de la memoria. La unica diferencia entre yo y un loco es que yo no estoy loco, decía, a fuego. He llegado tarde esta tarde porque el gato se ha quedado dormido en mi regazo. No tengo corazón para interrumpir su sueño. Dos lágrimas cayerón al mudo plato de sopa mientras se hablaba de un piloto de avión. No lo puedo evitar, me emociono al oir hablar de hombres que intentan, de cuando en cuando, seguir siéndolo. Supongo que señal de algo bueno, sea lo que sea.

Varios días dándole vueltas, ciega, sorda y muda por propia voluntad.
Mechones de pelo caen al lavabo. Los recojo hacíendolos un ovillo y se lo pongo cuidadosamente a mi madre entre las manos. Me mira en silencio. No lo entiende. No sabe de dónde salío ese algo que me señala diferente a como ella me educó. A día de hoy todo es debilidad.

Una historia de cuarénta páginas interrumpida por un trágico accidente. Si muero yo, recuérdome volver a atormentar a un escribano que lo termine por mi. Igual acaba mejor.

Un talento que, realmente, nunca ha existido. Huir de la quema, salvarme en lo mediocre a intentar brillar en lo que no puedo -ni pude- abarcar. Y cuando alguien me habla de seguir dibujando, escribiendo, siendo... me ahogo y sonrio amargamente: un ya no podría hacerlo o dos.

Ahora ya tengo lo que siempre pensé que me faltaba. Me mentí. Falta algo más. Falto yo. Y hoy solo puedo ofrecerme una copia barata de una idea inconclusa. Dedos frios, piel mortecina, ciega, sorda y muda por propia voluntad.

Veronika me espera.